Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 31.

11 janvier 1999

Il ne bouge pas. Pas d'un pouce.

Ses yeux sont froids, capuchonnés et masqués — elle ne peut lire aucune expression en eux.

"Tu savais. Tu savais. Tu as planifié ça."

Son charme réconfortant s'estompe, et une bourrasque glaciale les balaye. Elle la ressent à peine.

"Planifié est un mot fort," dit-il, aucune émotion dans sa voix, non plus. Rien. Le vide. "Mais tu peux toujours compter sur Weasley pour ne pas finir son travail à temps." Il craque ses articulations. Roule ses épaules. Décontracté. Toujours foutrement décontracté. "Alors, non — moins un plan et plus une supposition éclairée."

"Tu avais déjà fini ce projet," parvient-elle à dire, impassible.

Il a le culot de hausser les épaules.

Elle pense qu'elle va être malade. Juste ici. Sur le sol. Elle sent la bile monter dans sa gorge. Mais non — non, elle ne va pas laisser ça arriver. Elle ne va pas être aussi pathétique. Elle refuse. Non, elle n'a pas besoin d'être malade, elle a besoin de... elle a besoin —

Hermione fait un pas en avant et rassemble autant de force qu'elle le peut.

Le frappe au visage.

Sa mâchoire est un bloc de pierre froid et dur contre la peau sensible et fine de ses phalanges. Ça brûle, la douleur est chaude et vive. Et le craquement retentissant résonne dans ses oreilles.

Malfoy ne fait aucun bruit. La force qu'elle a réussi à exercer a fait tourner son cou sur le côté, et pendant un moment, il reste ainsi, lui permettant de regarder le rouge écarlate en colère fleurir sur sa joue.

Ses yeux sont serrés quand il les tourne vers elle de nouveau.

"Tu es malade," souffle-t-elle, sentant son sang bouillir sous chaque centimètre de chair. "Tordue et malade."

Elle est insatisfaite et insatisfaite par la violence. Elle n'est pas sûre que quoi que ce soit puisse la satisfaire en ce moment.
Mais le léger frémissement dans son expression — la fissure dans la pierre — est un début.

Pourtant, c'est douloureux juste de le regarder.

Elle ne peut pas. Elle doit partir. Elle doit courir. Elle — Ron. Ron est la priorité.

Ron.

Malfoy continue de parler.

"Peut-être bien, Granger." Il hausse à nouveau les épaules. Encore.

Et le poison qui bout dans ses veines s'échappe. Elle retrousse sa lèvre et riposte comme un fouet sur sa langue.

"Je te déteste."

Et non. Non, ce n'est pas assez. Ça ne fera pas assez mal. Ça doit faire mal. Ça doit faire aussi mal qu'elle.

"Tu n'es rien."

C'est ça.
C'est la douleur qu'elle avait besoin de voir.
La façon dont l'air sort de sa bouche et dont ses épaules s'affaissent avec. La façon dont sa mâchoire se relâche et dont ses yeux perçants deviennent ternes. La façon dont il cligne des yeux.

Ça lui donne la force de bouger ses jambes.
Et elle court.

11 janvier 1999

Journal,

Personne ne m'a foutu en culottes courtes.
Personne ne m'a jamais expliqué. Personne ne m'a jamais expliqué comment diable je suis censé me sentir. Ce que je suis censé faire. Comment je suis censé agir.
Mère et Père ne m'ont jamais dit, 'Oui, Draco, voilà à quel point ça va faire mal,' et 'Voilà à quel point ça va être difficile de faire confiance,' et 'Voilà ce que tu ne devrais jamais faire. Jamais. Jamais.'
Personne n'a jamais tracé cette foutue ligne pour moi.
Personne ne m'a jamais foutrement préparé à la façon dont ça allait se sentir. À quel point rien n'aurait foutrement de sens.
À la façon dont elle a commencé à me regarder et à me parler et à chercher des choses chez moi.
Comme du réconfort. Comme de la sécurité.
Qu'est-ce que je suis censé foutre de ça ?
Sérieusement. Sérieusement.
Je lui ai demandé de foutrement le prouver, et puis elle l'a foutrement fait.
La connerie ici est double.
A : C'est foutrement Granger. Granger, qui ne fout jamais rien en dehors de sa foutue zone de confort à moins que ce ne soit pour Saint Putain de Potter. Granger, qui ne mettrait jamais sa réputation en jeu pour moi en un million de foutues années. J'aurais pu parier là-dessus.
Mais ensuite, B : c'est foutrement moi. Quand la foutue dernière fois, dans les huit dernières années — non, les dix-huit dernières années — est-ce que quelque chose a déjà été comme je le voulais ? Comme je l'ai demandé ?
Par conséquent, fuck Granger et son foutu grand geste. J'ai pensé que peut-être je pourrais le gérer. J'ai pensé que peut-être ces putains de jumelles Patil ou la Weaslette reviendraient des vacances et sauteraient de joie pour elle, au moins.
Mais Granger s'est foutrement crucifiée pour moi.
Et puis soudain c'était à moi de jouer. À mon tour de prouver quelque chose. À mon tour de prouver que je n'étais pas tout ce qu'elle pensait que j'étais. À mon tour de sacrifier quelque chose. De perdre quelque chose.
Et je ne savais pas comment. Je ne sais toujours pas.
Alors, excuse-moi pendant que j'essaie de retrouver un semblant de confort. De ce qui est familier. De ce à quoi je suis habitué.
Au moins, mes sentiments à propos de belette sont foutrement cohérents.
Merlin, tu aurais dû voir sa tête. Je veux un portrait de ce visage à accrocher au-dessus de ma cheminée pour l'éternité. C'était tout ce que j'avais espéré et plus encore. Chaque once de, 'Ouais, Weasley, regarde-moi. Regarde-moi la baiser. Regarde-moi baiser la fille que tu pensais être toujours censée être à toi. Elle n'est pas à toi.'
C'était foutrement impeccable.
Mais ensuite, son visage.
Elle a dû tout foutre en l'air avec son visage. Elle fout toujours tout en l'air avec son foutu visage.
Elle m'a regardé comme si elle ne me connaissait même pas.
Et je ne sais pas comment gérer ça non plus.
Je déteste ça.
Je déteste ça.
Et puis elle a dit —
Putain, je veux juste — j'ai besoin de —
Le téton droit foutrement déformé de Merlin, pourquoi diable je te parle, à toi ?