Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 50.

4 avril, 2001

Elle s'est empoisonnée au moins une centaine de fois, et maintenant elle sait à quoi s'attendre. Si c'est faux - et c'est toujours faux - alors dans la première minute environ, les parois de son estomac commenceront à brûler, suivies peu après de douleurs lancinantes. Ses mains commenceront à trembler et le sang affluera vers sa tête, et si elle n'est pas rapide, elle perdra connaissance.

Elle a traversé plus de bezoards qu'elle ne peut en compter. Certaines tentatives ont été si désastreuses qu'elle a eu besoin de plus d'un seul pour absorber les toxines. Mais aujourd'hui - Elle expire lentement, regardant ses mains. Pas de tremblements, aucun tremblement visible du tout.

Elle presse doucement l'une contre son estomac, attendant cette douleur inévitable. Pour se crisper ou se plier en deux. Ça aurait dû arriver maintenant. Et lorsque ses mains commencent à trembler, cinq bonnes minutes plus tard, elle sait que ce n'est pas à cause du poison. L'effet est progressif. Une disparition des ombres et des couleurs devant ses yeux - des volutes pas si différentes de la fumée d'un Patronus se répandant dans la pièce.

Les formes se forment peu après. Un fauteuil en cuir familier qu'elle connaît bien. Des rideaux tirés devant une fenêtre. Et Theodore Nott, endormi sur son canapé. La tasse qu'elle a bue lui échappe des mains et se brise sur le sol, des restes de potion s'écoulant sur le carrelage. Il est clair comme le jour - seulement légèrement transparent. Elle peut voir sa poitrine se soulever et retomber, lentement et régulièrement. Peut voir la ligne nette du bras qu'il a jeté sur ses yeux. Le journal laissé ouvert sur sa poitrine. Son cœur commence à battre la chamade, et pendant un long moment, elle reste là. Gelée. À regarder fixement.

À un certain moment, cela avait commencé à sembler impossible. Un effort maudit, une habitude futile. Tellement futile qu'elle ne veut presque pas le tester. La partie la plus importante. Elle doit se préparer mentalement pour ça.

Les doigts tremblants, elle expire un dernier souffle nerveux et tend la main vers les volutes. Vers l'apparition de Theo, toujours paisible et imperturbable. Si miraculeusement elle a réussi cela, il ne le restera pas longtemps. La fumée invoquée est froide au toucher - un murmure taquin contre sa peau - et lorsque elle serre les doigts en poing, le monde autour d'elle s'évapore. Avec un petit cri et un souffle d'air, elle se retrouve allongée face contre terre sur le tapis de l'étude de Theo. Il se lève en un instant avec un hoquet, le journal tombant par terre. Il se serre la poitrine et la regarde, les yeux grands et embués.

"Th-Théo..." elle bafouille, se relevant à genoux.

"Hermione - qu'est-ce qui s'est passé ?"

"Theo." Elle halète presque maintenant, l'excitation éperdue la submergeant. "Theo, ça marche. Ça marche." Il y a un silence - une pause confuse alors qu'il se réveille pleinement, comprend pleinement, leurs yeux verrouillés. Et puis il se précipite hors du canapé, se précipitant pour la tirer complètement du sol.

Il la rassemble contre lui, chaleureux et familier et sentant comme il le fait toujours. Son menton tombe sur le sommet de sa tête, et elle sent sa poitrine se dégonfler alors qu'il laisse échapper le souffle qu'ils ont retenu collectivement depuis deux ans.

"Dieu merci ." Ils transplanent de retour à son appartement à Londres. Le désordre s'accumule depuis longtemps maintenant, des bouteilles abandonnées et des herbes ratatinées éparpillées, des livres cornés et empilés sur chaque surface. Seul le chaudron est relativement propre, loin du désordre. Elle ne pouvait pas risquer de le contaminer.

"Qu'était-ce ?" demande Theo, regardant dans la potion laiteuse, toujours en train de bouillonner. Il n'a pas pris la peine de s'habiller ou de se coiffer, et il est toujours pieds nus.