The mystical dance

Verónica

   Allongée dans mon lit, je fixe l'alarme qui clignote impitoyablement. Le rouge éclatant semble se moquer de mon état d'esprit chaotique. Seule, dans le silence oppressant de ma chambre, je me sens nue, exposée, même sous le mince tissu de mon t-shirt. Il ne me protège pas des tourments intérieurs qui m'assaillent, des souvenirs douloureux qui hantent mes pensées.

Ce baiser avec Ivan était comme une promesse brisée, un éclat de passion suivi d'un froid rejet. Les émotions se bousculent en moi, mêlant confusion, tristesse et colère. Était-ce un jeu pour lui, un moyen de me contrôler, de me manipuler ? Le doute s'insinue dans mon esprit déjà tourmenté, tandis que je tente de comprendre ses motivations.

Le souvenir de son érection contre moi semble contredire toute idée de peur ou d'innocence. Pourquoi cette réaction si brutale alors que tout semblait si parfait ? La question tourne en boucle dans ma tête, sans réponse satisfaisante.

Pourtant, une pensée fugace surgit : Erik avait évoqué le fait que Ivan était puceau. Une possibilité surprenante, mais qui pourrait expliquer sa réaction. Pourtant, cela ne justifie pas son comportement cruel et méprisant envers moi.

Je décide de le confronter, de lui parler, de chercher des réponses à mes questions tourmentées. Une anxiété lancinante me pousse à descendre rapidement, ignorant les regards curieux des chimères que je croise.

En arrivant dans le grand salon, je suis frappée par une scène déchirante. Ivan est assis sur le canapé, une femme magnifique sur ses genoux lui. Son visage rayonne de bonheur alors qu'il l'écoute parler, comme s'il était sous son charme.

Le choc me transperce. Pourquoi elle et pas moi ? Pourquoi cette souffrance insupportable ?

Ivan tourne son regard vers moi, et dans ses yeux sombres, je lis une haine froide qui me glace le sang.

— Je suis désolée, je ne savais pas que...

— Juste casse-toi, m'interrompt Ivan d'un ton cinglant.

C'est ça, avoir le cœur brisé ?

Une douleur lancinante qui empoisonne chaque souffle, chaque pensée, chaque instant de la vie ?

Alors que j'étais sur le point de quitter la pièce, la voix de la femme résonne soudainement, me stoppant dans mon élan.

— Ce n'est pas ton t-shirt, n'est-ce pas ? demande-t-elle à Ivan, un soupçon d'accusation dans sa voix.

Je retiens mon souffle, espérant secrètement assister à une dispute. Mais je me rappelle que les véritables femmes ne se battent pas pour un homme. Il y a une abondance d'hommes dans le monde, et malgré la douleur qui me serre le cœur, je dois me résigner à cette réalité.

— Mademoiselle !

Je me retourne brusquement pour découvrir la femme qui me rejoint dans le couloir, son regard scrutateur posé sur moi.

Je me sens soudainement consciente de mon apparence négligée à côté de sa prestance élégante. Où est passée ma confiance en moi... envolée à cause d'un simple... homme ? Je ne peux m'empêcher de me sentir diminuée.

La femme s'arrête devant moi, un sourire aimable aux lèvres, une mèche de cheveux ornée de perles délicatement glissée derrière son oreille. Pourquoi suis-je si mal habillée et désordonnée à côté d'elle ?

Je ne peux pas tomber plus bas.

— Je suis Abigail, la femme de Ivan, se présente-t-elle avec une élégance naturelle, tandis qu'elle me tend sa main fine et délicate.