Six Strong

36 ~ Gute alte NATO Manier

„Siehst du ihn?" frage ich und kalibriere mein Radar hastig neu. Irgendwo muss dieser Scheiß Finder (engl. ausgesprochen) doch sein. Rechts hinter mir donnert Jumper in seinem Eurofighter hinter mir her durch die Täler der Alpen. Irgendwo in der Nähe soll eine dieser Aufklärungsdrohnen gesichtet worden sein. Und wen haben sie geschickt, um das Gerät vom Himmel zu holen? Genau, mich und Jumper.

„Smash 0-1, Ich kann ihn nicht finden, siehst du ihn, Zwo?" frage ich, während ich im Stillen mein Radar verfluche. So eine beschissene Drohne sollte doch nicht so schwer aufspürbar sein.

„Hab ihn auch nicht, Titan." kommt es prompt zurück.

Fuck. „Gut, halt' die Augen auf." Kopfschüttelnd schaue ich mich um. Kann doch wohl nicht so schwer sein, so ein Ding zu finden. Trotzdem sind wir jetzt schon fast zwei Stunden auf Combat Air Patrol. Wenn wir diesen Hurensohn nicht langsam finden, müssen wir umdrehen.

Meine Laune ist sowieso schon im Keller. Um 5 Uhr morgens ging der Alarm rein und natürlich hat man uns herbestellt, nicht die Asse oder eine der Dutzend anderen Staffeln und Geschwader im Shatterdome, uns. Uns, die eigentlich ein paar Tage Ruhe haben sollten.

Wir überfliegen einen Bergrücken und tauchen wieder hinab ins Tal dahinter. „Hier irgendwo wurde des Teil zuletzt gesehen, vor etwa einer Stunde. Seitdem nichts mehr." meldet Jumper, „Der Chef meinte, die Augenzeugen hätten gesagt, es sei stationär gewesen."

„Stationär?" frage ich verwirrt, während mein Blick durch die im Morgengrauen wunderschön rötlich-gelb leuchtende Landschaft schweift.

„Scheint so. Ideen, was der wollte?"

Ich denke kurz nach. „Wenn so ein Ding mit Sensoren bestückt ist, kann man den bestimmt auch als mobile Messstation nutzen oder?"

Ein „Musst du Hera fragen, ich hab von sowas keine Ahnung." von meinem Wingman lässt mich nicht abbringen.

„Könnte es sein, dass, angenommen es ist so, sie nach unserer Basis scannen?" beende ich meinen Gedanken.

Kurz scheint mein Wingman und Freund nachzudenken. „Wenn dem so ist, wäre das durchaus suboptimal." Eine sehr beschönigende Ausdrucksweise für „Wir sind gefickt."

„Hey, ich hab was auf dem Radar! Peilung 237 Grad!"brüllt Jumper plötzlich und reißt mich unmittelbar aus meinen Gedanken.

„Identifizieren!" befehle ich sofort und scharf. Als Rottenführer hab ich hier das Sagen. Auch, wenn ich nur einen Untergebenen habe.

„Größe und Signatur deuten auf eine Mig-29 hin, Interessant." murmelt mein Wingman, „Süd-westlicher Kurs. Das Ding kommt genau auf uns zu."

Was zum Fick macht bitte eine einzelne Mig-29 hier? Müsste von den Polen oder sonst einem ehemaligen Ostblock-Staat sein.

„Abfangen?" fragt Jumper erwartungsvoll und ich sehe, wie er zu mir hinüberschaut.

Ich seufze im Stillen. „Abfangen." Wir gehen in eine High-G Kurve und sind keine 10 Sekunden später auf genauem Abfangkurs auf den Neuankömmling.

Lange dauert es nicht, da meldet der Radar Warning Reciever plötzlich, dass wir von mehreren Radaren erfasst wurden.

„Äh, Titan?" fragt Jumper verwirrt.

„Fuck, Stealth Jets. Das sind die Polen mit ihren F-35!" Stelle ich durchaus überrascht fest.

Und da tauchen sie auch schon auf. Eine Mig-29, flankiert von vier F-35 der polnischen Luftwaffe fliegen ein paar Hundert Meter unter uns in gerader Linie gen Süd-Westen.

„Runter da, mal gucken, was die hier wollen."

Wir stürzen uns hinab und setzen uns an die Flanken der Formation.

„Smash 0-1 to polish airforce, do you copy?" Ich schaue nach links zu den 5 Jets. Auf den Flügeln der Flugzeuge prangt tatsächlich das Rondell der polnischen Luftwaffe.

In einem sehr polnisch klingendem Englisch antwortet eine tiefe Männerstimme. „Smash 0-1, this is Papa-Alpha 7-31, copy."

Auf Englisch frage ich die Herrschaften aus Polen, was sie hier nach Österreich verschlägt. Die Antwort lässt mich erschaudern.

„We have been wiped out almost completely."

Ich brauche kurz, um meine Fassung wiederzuerlangen. „How many aircraft do you still have?"

„Around 30. All hidden in the forests along the highways."

Ich atme tief durch. Die polnische Luftwaffe hat eigentlich fast 200 Kampfflugzeuge, wenn sie jetzt nur noch 30 haben...fuck.

„Papa-Alpha 7-31, what's your mission here?" fragt Jumper nun.

„Searching for allies. These -zensiert-, -zensiert- -zensiert- have wiped out all electricity in Poland with EMP. Only the planes in the shelters have survived the blast."

Ich schalte auf den privaten Kanal mit Jumper um. „Sollen wir sie zum Stützpunkt bringen?"

„Könnte nicht schaden, nh? Okay, machen wir."

Ich schalte wieder den Kanal um. „Papa-Alpha 7-31, follow us, we will guide you to our base."

„Copy that, Smash 0-1."

Ich bestätige und setze mich an die Spitze der Formation. Im Tiefflug weichen wir im Slalom den Bergen aus, die mit Schallgeschwindigkeit auf uns zu rasen.

„Smash 0-1, Bravo 17, copy." melde ich mich beim Turm und ein Lächeln überkommt mich als ich Angels verzerrte Stimme am anderen Ende höre.

„Bravo 17, copy. Was gibt's Titan?"

„Wir haben ein paar polnische Flugzeuge aufgegabelt, führen sie jetzt zum Shatterdome, um mit dem Chef zu reden."

Kurz schweigt die sonst so kommunikative Angel. „Habt ihr den Finder gefunden?"

„Nein, keine Spur." Ich beiße knirschend die Zähne zusammen.

„Wir müssen sichergehen, dass er euch nicht beobachtet. Ihr könnt nicht landen, solange dieses Ding da draußen rumfliegt." Sie entschuldigt sich, dann beendet sie die Verbindung.

Ich schaue zu einer der F-35 rüber, die gerade unter meinem Rumpf auftaucht. „Papa-Alpha 7-31, are you guys armed?"

„Affirmative, Smash 0-1."

Ich nicke zufrieden. Ich erkläre den Polen die Situation und schon Fächern wir in guter alter NATO Manier auf und durchstreifen das Gebiet.
Hier zeigt sich wie so oft, wie vorteilhaft gemeinsames Training innerhalb der NATO eigentlich ist. Jeder weiß ohne Absprache, was wo und wann zu tun ist.

Mit einer  für den Eurofighter geringen Geschwindigkeit von nur 580km/h fliegen Jumper und ich das Gebiet ab, in dem wir den Finder vermuten. Mittlerweile ist die Sonne schon über den Horizont gestiegen und die schneebedeckten Gipfel der Berge glitzern in der Morgensonne. Herrlich so ein Wetter, wenn da nicht immer noch der Ernst des Einsatzes wäre.

Plötzlich blinkt etwas auf meinem Radarbildschirm auf. „Smash 0-1, ich hab ihn Jumper." Ein Grinsen zuckt über mein Gesicht, als ich den Suchkopf der IRIS-T aufschalte und Bitching Betty mir lautstark neutral verkündet, dass die Rakete ihr Ziel erfasst hat.

„Smash 0-1, Fox 2!" Mit einem spürbaren Ruck löst sich die Rakete von den äußeren Pylons unter den Flügeln und rauscht davon, schlägt Haken, lenkt, korrigiert, um die mittlerweile ausweichende Drohne doch noch zu pulverisieren.

Es blitzt und meine Waffenanzeigen bestätigen die erfolgreiche Terminierung der Aufklärungseinheit.

„Nette Show, Titan, hauen wir ab." kommentiert Jumper und wir drehen ab, auf Kurs nach Hause.
Unterwegs gabeln wir noch die Polen auf, melden den Abschuss und landen dann keine 10 Minuten später hart, aber sicher  im Shatterdome. Jetzt ist aber wirklich Freizeit angesagt.