Ein Pilot.
Er ist Kampfpilot.
Er ist Titan.
Eines Tages werden er und die anderen Piloten seiner Staffel zu einem Einsatz gerufen, der ihre Leben, und die aller Menschen für immer verändern wird. Denn ein mysteriöser Radarkontakt ist aufgetaucht.
...
„Hallo Titan." grüßt er mich mit einem provozierenden Unterton. Ich verdrehe meinerseits genervt die Augen. Unter allen Piloten hier, warum muss ich ausgerechnet mit fucking Monster fliegen??
„Monster. Na, wie war die Luft da oben im Schleudersitz?" Ich schaue ihn abfällig an.
„Och, ganz hervorragend will man meinen. Besser als Crowns Luft da im Schutt jedenfalls."
Ich würde am liebsten diesen Hurensohn, diesen elenden Bastard auf der Stelle erschießen! Niemand trampelt auf einem toten Kameraden rum, auch wenn man sich nicht mochte. Sowas macht man nicht!
„Halt deine Fresse Dreckssack." zische ich.
Abwehrend hebt der Hurensohn die Hände. „Nicht so frech bitte, Sportsfreund. Ich werde entscheiden, wie angenehm dein Flug gleich wird, schon vergessen?"
„Sehr unangenehm wenn du so qualitativ fliegst wie eben, als es drauf ankam. Hast dich einfach kampflos abschießen lassen. Leute wie du kosten diesen Laden mehr als sie ihm bringen." erwidere ich und meine Augen verengen sich zu Schlitzen.
Für ein paar Augenblickliche starren wir uns bloß gegenseitig mit nem Todesblick an. Doch dann reißt ein Techniker uns aus dem Duell.
„Äh, ihr seid jetzt startbereit. Wollt ihr diesen Weltkrieg da in euren Köpfen hier und jetzt ausfechten oder doch lieber, wenn ihr das Flugzeug erfolgreich verlegt habt?" Er sieht uns etwas abschätzend an.
„Später." zische ich, meinen Blick immer noch auf Monster gerichtet.
„Später." erwidert der Hund und dreht sich wortlos um. Mit einem „coolen" Manöver pflückt er seinen Helm von der Leiter am Flugzeug und nimmt im vorderen Sitz platz.
Ich atme durch, versuche ein letztes Mal meine Wut und Trauer zu kontrollieren, dann tue ich es dem Hund gleich und ziehe meinen Helm auf.
In einem Eurofighter hinten zu sitzen kommt einer Bestrafung gleich, so meinte es jedenfalls einer der Ausbilder während der Ausbildung. Man erkennt die Bewegungen nicht im Voraus, sondern man reagiert nur. Man ist machtlos.
Und genauso fühle ich mich auch. Nur die Steuerung für Lenkwaffen, ein Radar, ein Schalter für Gegenmaßnahmen, und die Kommunikationsschaltung, mehr hab ich nicht vor mir. Zwar mehr Platz, aber trotzdem.
Die Sheltertore öffnen sich langsam und die Triebwerke laufen an. Immerhin ein schönes Gefühl. Das Rumoren, dass sich durch den ganzen Körper zieht, wenn der Turbofan anläuft, einfach himmlisch.
„Guten Morgen, sehr geehrte Passagiere, ich begrüße sie auf diesem extravaganten Flug zum Schutze Deutschlands an Bord von Monster-Air. Unser Flug ist ausgebucht! Das Wetter ist bewölkt und die Feindlage ungünstig. Also alles beim alten."
„Halt's Maul da vorne." brumme ich genervt, „Konzentrier dich mal."
Die Triebwerke heulen auf und der Jet rollt voran.
„Seit wann so ein spaßloser Boomer, Titan?" fragt mich Monster enttäuscht.
Ich verziehe das Gesicht vor Wut. „Vielleicht weil mein Staffelführer, einer meiner Homies und ein Freund draufgegangen ist und du so tust, als wäre nichts gewesen?! Was ist mit Hawk und Atatürk? Waren Sie dir so egal, dass du so happy bist, wenn sie draufgehen??"
Er salutiert der Bodencrew und biegt auf den Taxiway ab. „Och, die waren eigentlich ganz coole Typen, vor allem Hawk. Aber mal ehrlich, was soll's? Leben geht weiter." meint er bloß in einem Tonfall, der schon fast an Spaß grenzt.
„Bist du so ein herzloser Dreckssack?" Widerwillig schalte ich das Radar an, dann mache ich die Täuschkörper scharf. Wir weichen einem der Krater aus, die das Rollfeld säumen.
„Manchmal."
„Immer."
„Wie du meinst. Aber weißt du was? Ich heul nicht rum, nur, weil ein Typ verreckt ist. Mentale Stärke und so nh."
Ich klatsche mir meine Hand vors Sonnenvisier. „Du bist ja krank ey."
Kopfschüttelnd drehe ich mich und schaue über meine Schulter. Hinter uns rollen die restlichen Eurofighter der Asse und der Geister. Nur Blackhole rollt vor uns. Midnight sitzt in einer Einzelmaschine. Warum muss ich mir sowas hier antun, und Midnight nicht? Na super.
„Ey dieser schwarze Gangster da nh?" fragt Monster frech, „Warum trägt der seinen Helm andauernd? Ist er so hässlich oder was?"
„Ganz im Gegenteil." mischt sich Blackhole selbst ein. Ich atme bloß tief durch. Was für Kinder.
„Monster, ich habe meinen Staffelführer zwar noch nicht ohne Helm gesehen..."
„Wirst du auch nicht."
„...aber die Chancen, dass er besser aussieht als du...nun ja, die stehen sehr viel besser als andersherum." Frontet Hera ihn.
„Ist ja auch nicht sonderlich schwer." fügt Midnight hinzu.
„Solltest du nicht eher zu mir halten, Ass 2?" fragt Monster entrüstet, während wir auf die Startbahn rollen.
„Nope, zwingt mich keiner zu, Ass Leader." erwidert der freche Midnight bloß.
„Doch, ich." Wir biegen auf den Runway und halten an.
„Schon mal von Meinungsfreiheit gehört?"
„Gibt's bei mir in der Staffel nicht!" Mit den Worten tritt Monster den Schubregler durch und sofort werde ich in meinen Sitz gepresst. Wenn man selber am Steuer sitzt kann sich der Körper ja wenigstens unterbewusst auf die enorme Belastung vorbereiten, aber so? Nie wieder setze ich mich hinten rein, nie wieder.
Keine sechs Sekunden später sind wir in der Luft und jagen dem im zarten Übergang zwischen dem Blau des Tages und dem orange der Dämmerung leuchtenden Himmel entgegen.
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