Six Strong

56 ~ 101 Stunden

Es ist so leer hier. Nur Pax, Starboy und der wie immer depressiv aussehende Trapper, die kläglichen Überbleibsel der Evil Hornets, sitzen am anderen Ende des Raumes in einer Ecke. Auch, wenn Trapper noch nie besonders nett aussah, jetzt sieht er aus, als würde er sich aus dem nächsten Fenster schmeißen wollen.

Der Fresssaal ist leer, der verrostete Tablettwagen steht unverändert in der Ecke neben dem versifften Getränkeautomaten. Auf dem Boden klebt ein umgefallenes Tablett.

Ich seufze mir selbst zu, dann schaue ich zu Jumper, der gerade mit einem karg beladenen Tablett von der Theke herkommt.

„Hey Chef." murmelt er und stellt sein Tablett gegenüber von mir ab.

„Hey."

Schweigend essen wir. Das Essen schmeckt Scheiße, Aber besser als verhungern isses alle mal.

„Hast du schon das mit dieser Party gehört?" fragt mich mein Gegenüber mampfend und reißt mich damit aus einem Gedanken über die Trostlosigkeit diese Ortes. Die grauen Wände aus dem Gestein des Berges wirken heute irgendwie besonders deprimierend.

Ich starre ihn nur fragend an.

„Die da oben sind der Ansicht, eine Art Party würde die Moral heben. Morgen Abend steigt das wohl auf Ebene C1, im schönen Dungeon." meint Jumper, und hält seinen labrigen, und btw unglaublich widerlichen, Hot Dog in die Luft.

Ich starre ihn nur verständnislos an. Warum? Warum zum Fick sagen sie uns erst „Hey wisst ihr was, ihr habt nur noch fünf Tage zu leben." und kommen dann mit „Erstmal Party machen!"??

„Hä? Ernsthaft?" bringe ich nur hervor und kratze angewidert ein Stück Schimmel von meinem Brot.

„Anscheinend, ich hab eben mit Midnight darüber geredet." Er scheint ähnlich irritiert zu sein, wie ich. Was auch sonst? Die denken ernsthaft, dass eine Party einem den bevorstehenden Tod angenehmer macht? Idioten.

Mir schießen die Worte des amerikanischen Generals von gestern durch den Kopf. Er hat uns zugewiesen, wo wann was zu tun ist. Die Geisterstaffel wird Jagdbomber und Störflugzeuge eskortieren. Volles Air-Air Loadout. Der Eurofighter wird mit so vielen Lenkraketen ausgestattet, wie er tragen kann. Harvester sammeln sich im Herzen Europas, sie wissen, dass etwas passiert. Wie viele es sind, sagen sie uns nicht.

Wissen sie, was auf sie zukommt? Wissen sie, dass wir einen Angriff planen? Wollen sie uns vielleicht angreifen? So viele Fragen und so wenig Antworten.

Schweigend essen wir.

„Hab gehört, Hera und Crimson sind draußen auf Combat Air Patrol. Ist wohl wieder ne Drohne." murmelt Jumper abwesend, nachdem er an dem nach Plastik schmeckenden Kaffee nippt.

„Mhm." entgegne ich nur abwesend.
Mein Kopf ist leer.
Meine Gedanken sind bei meinem Tod.
Wie wird es sich anfühlen, zerrissen zu werden?

Wie wird es sich anfühlen, zu sterben?

Deprimiert sitzen wir in der fast leeren Fressbude.
Das lange Warten hat begonnen.
Das lange Warten auf den Tod.

101 Stunden bis zum Ende.