Six Strong

33 ~ Alpha Scramble

„Jäger?"

„Äh..." Ich versuche angestrengt, nicht auf meine Notizen zu schauen, „Crusher?" frage ich vorsichtig, was mir prompt eine Abreibung von Crimson beschert.

„Falsch." meint Blackhole ruhig und bedrohlich in einem. Bewegungslos lehnt er an der Wand.

Ich verdrehe die Augen. „Breacher, na klar." sage ich verächtlich und lasse mich rücklings aufs Bett fallen.

Wir sitzen bei *entspannendem* Neonlicht und dem *angenehmen* Röhren der Lüftung in unserem Quartier und gehen die NATO Codes für die Feindschiffe durch.

Wir haben das Pechlos gezogen und wurden für heute für die QRA-I eingeteilt, die Rapid Response. Die Typen, die sonst immer innerhalb von wenigen Minuten aufgestiegen sind, um Flugzeuge abzufangen. Jetzt? Jetzt sind wir nur noch Polizei für das Heer, das da auf dem Boden kämpft, immer noch. Anscheinend unter hohen Verlusten aber.
Sie rufen an, wir müssen aufstehen und losfliegen um den Jungs den Hintern zu retten.

„Reicht für heute." Blackhole richtet sich begleitet von mechanischen Geräuschen auf und humpelt zur Tür. Er dreht sich noch einmal um und sagt: „Muss im Einsatz besser klappen. Ich verlass mich auf euch Halbstarke." Dann verlässt er den Raum.

Crimson klatscht in die Hände und zieht Hera mit sich aus dem Raum. Zurück bleiben nur Jumper, Blaster und ich.

„Wir müssen fit sein, Jungs." meint Jumper, der schon oberkörperfrei mit ner Zahnbürste zwischen den Zähnen im Türrahmen zum winzigen Badezimmer steht, „Die QRA wird so ziemlich jede Nacht alarmiert. Nehmen wir jede Sekunde Schlaf, die wir kriegen."

Wir hauen uns alle hin und schon bald höre ich das dumpfe Schnarchen von Blaster unter mir. Von oben dringt gelegentlich das Schnappen des Fangseils der Piste über uns und die Vibration beim Aufsetzen durchzieht das ganze Bauwerk. Obwohl ich von Gedanken geplagt bin, weicht mein Bewusstsein allmählich dem so nötigen Schlaf.

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Es gibt Geräusche, die einen Piloten aus dem Tiefschlaf sofort auf einen Puls von 180 bringen können.
Der Ton, der mich gerade aus dem Schlaf reißt, ist einer davon. Dieses ekelhafte Tröten weist mich reichlich unsanft darauf hin, dass ich mich in vier Minuten startbereit im Flugzeug zu melden habe. 

Fluchend werfe ich die Decke beiseite und noch bevor mein Gehirn voll hochgefahren ist, schließe ich schon den Reißverschluss der Fliegerkombi. Neben mir tun meine beiden Kollegen in genau der selben Hast das selbe. Jetzt zählt jede Sekunde. Wir stürzen überhastet den langen abgedunkelten Flur entlang. Krachend fliegt auch die Tür zu Heras Unterkunft auf.

Sichtlich schlaftrunkend fragt sie: „Was jetzt?" woraufhin ich so 80er Jahre pseudocool, wie es nur diese Uhrzeit zulässt, antworte: „Jetzt gehen wir Geld verdienen und die Welt retten."

Mit einem donnernden Schlag auf den roten Knopf an der Wand melde ich, dass wir die Alarmierung mitbekommen haben. Weiter geht's.

Im vollen Lauf greifen wir unsere Ausrüstung, quetschen uns in die Anti-G Kleidung, greifen nach den Helmen und rennen weiter. Während wir die Shelterreihe betreten schnallen wir die Helme an und nach einem kurzen Fistbump rennen wir zu den Flugzeugen, die schon fertig aufmunitioniert bereitstehen.

Ich nicke den Technikern zu, der eine noch in Jogginghose, die ihn aber nicht an der meisterhaften Ausführung seiner Aufgabe hindert, und fliege die Treppe zum Cockpit hinauf, verkable die Luftversorgung mit dem Jet und starte gleichzeitig mit der anderen Hand die Auxilary Power Unit, die den Jet auf Drehzahl bringt. Ein hektischer Blick auf die grüne Signalleuchte über dem Tor verrät mir die Freigabe.

„Golf-Lima 0-2 is up!" melde ich schnaufend, während sich die Cockpithaube schließt.

„Golf-Lima 0-2, you are ordered Alpha Scramble, confirm ready to copy scramble order!"

Noch während der Funkspruch läuft zünden, von der unchristlichen Zeit völlig unbeeindruckt, die Triebwerke mit einem lauten Heulen und der Jet erzittert. Während auch die Avionic vor mir langsam aus dem Tiefschlaf der Stromlosigkeit erwacht, zieht der Wart unter meinem Jet die letzten Sicherungsstifte der Bewaffnung. Ich aktiviere das Flight Control System, die Canards senken sich ab und der Jet macht sich bereit zum Start.

Zum Schluss werden noch die Bremsklötze gelöst, ich aktiviere die Scheinwerfer und Anti Kollisionsleuchten und schiebe dann den Schubhebel vor und der Eurofighter rollt gleichmäßig in die Schwärze des Tunnels hinaus.

„Golf-Lima 0-2 rolling, Ready to copy Scramble Order."  Eilig notiere ich mir die Einsatzdaten, ein Bodenangriff, dann rolle ich hinter Blackhole voran zu den Liften.

Wir rollen keine zwei Minuten durch die Dunkelheit, die nur durch die Neonlichter am Boden und das rhythmische rote Blinken der Anti-Kollisionsleuchten erhellt wird, dann werden wir mit den Liften auf die Runways gefahren. In Trockenübungen im Quartier habe ich mir alle Handgriffe eingeprägt, ich beherrsche sie mittlerweile (fast) wie im Schlaf.

Mit dem lauten Krachen hakt sich das Katapult ein. Ich aktiviere die Bremse, und bringe den Nachbrenner auf Anweisung des Shooters auf Vollgas. Die ganze Kiste vibriert, als würde der Eurofighter, sich versuchen aus seinen Fesseln zu lösen.

Ich nicke Blackhole zu, der neben mir auf der Bahn steht, dann zeige ich dem Shooter den Daumen Hoch. Zuletzt schaue ich zu den Fenstern des Kontrollraumes hinauf, in dem Angel sitzt und mir zuwinkt. Ich salutiere, dann legt sich meine Hand um den Griff an der Decke und klammert sich daran.

In wenigen Augenblicken werden wir in die Nacht dort draußen katapultiert werden, wir werden Bomben werfen, im Kampf um eine Kleinstadt irgendwo in Mitteldeutschland.

„Golf-Lima 0-2, good luck." höre ich die Stimme von Angel in meinen Kopfhörern, „Komm gefälligst wieder, Titan."

Ich muss schmunzeln. „Ich mach das schon, danke Angel. Bis nachher." Ich wechsle den Kanal und bestätige meine Bereitschaft auf dem Kanal der Staffel.

„Geister, Geist Leader." räuchert Blackholes Stimme aus dem Funk, „Melden."

„Geist 2 bereit."

„Geist 3 bereit."

„Geist 4 bereit."

„Geist 5 bereit."

„Geist 6 bereit." Jumper gähnt kräftig, was mir ein leichtes Grinsen beschert.

„Müde fliegt es sich schlecht Geist 6." brummt Blackhole offensichtlich selbst ein wenig angepisst von der Uhrzeit.

„Ich komm klar, Geist Leader."

„QRA-I Ready for Launch." meldet Blackhole. Einen letzten Blick zu Angel, dann fokussiere ich mich wieder auf den Bahn vor mir, genau in dem Moment, als das Katapult auslöst und mich mit 300km/h innerhalb von einer Sekunde in die Nacht hinausschießt. Rein in die Schwärze, in die Dunkelheit.