Desolation | Drarry

32. Duelo

Harry teve pesadelos naquela noite, mesmo depois de tomar uma poção que supostamente os prevenia.

Ele sonhou com McGonagall sendo estrangulada por Nagini, que no final de tudo estava sempre com Voldemort, apedrejando assim suas chances de vencer aquela guerra. Ele sonhou com Ron e Hermione o traindo e depois morrendo na frente dele graças a uma bomba caindo sobre eles. Ele sonhou com Malfoy, olhando para ele sem olhos nas órbitas, enquanto se oferecia para ser morto em vez de Minerva.

Quando Harry acordou, sua cabeça doía.

E não foi a única coisa. Harry ficou sentado na cama pelo que pareceram horas, seu corpo ressentindo as horas de voo e batalha. Ele olhou para o grande pátio da mansão, notando que o vento lá fora estava agitando as plantas que estavam começando a murchar no meio do verão. Harry colocou a mão na parede e sentiu que a cada respiração errante, a casa parecia tremer com ele. Sofrendo com ele.

Ele supôs que agora era dono da mansão, e mais uma vez a teoria de que casas mágicas tinham magia própria foi confirmada. Durante a noite, ele não conseguiu tirar os olhos do teto, pois ali, onde antes era concreto e liso, novas rachaduras estavam aparecendo. Harry queria acreditar que a casa também estava sentindo a perda dela.

Seu estômago roncava de fome, mas a simples ideia de comer o deixava enjoado, embora soubesse que tinha que fazer isso se não quisesse desmaiar. Então, tentando adiar aquele momento o máximo possível, Harry pensou no que fazer, e seus olhos imediatamente se desviaram para a gaveta da escrivaninha.

Não.

As cartas pareciam chamá-lo, implorando para serem abertas e fazê-lo reviver a dor. Não para esquecer. Afinal, era por isso que ele as escrevia e pintava. Mas ele não conseguia imaginar pegar um pedaço de papel e começar a colocar palavras sem sentido nele, palavras de despedida; porque há menos de uma semana McGonagall estava viva, e - por que todos tinham que deixar o mundo daquele jeito, por que não podiam lhe dar um pequeno aviso de que, dali em diante, ele ficaria ainda mais sozinho do que já estava?

Parecia uma piada ruim, uma piada que tinha ido longe demais. A qualquer momento alguém viria e lhe diria que tudo era realmente um engano, e que McGonagall sempre estivera na mansão, sã e salva. Harry quase conseguia imaginar que se ele se levantasse e cruzasse para a outra ala da casa, McGonagall estaria em seu quarto, repassando as aulas que ele daria à tarde e o repreendendo por entrar sem bater. E então - então ela olharia para ele afetuosamente por cima dos óculos caídos.

Harry, ignorando a dor dilacerante que assaltava seu peito, levantou-se de seu lugar, pegando papel e lápis grafite de qualquer maneira. Ele sentou-se à mesa, encarando a página em branco enquanto pensava consigo mesmo que - ele não sabia o que dizer. Era tanto, tanto, e ele nunca obteria respostas. Perguntas que ele nunca fez e palavras que ele nunca disse, escondidas em um envelope endereçado a ninguém.

Ele sabia pintar. Ele tinha mais ou menos aprendido na casa dos Dursleys a passar o tempo desenhando durante as férias, onde eles não faziam nada além de trancá-lo naquele quarto; Hedwig, Hermione e Ron, ou quem quer que fosse. Naquele minuto, no entanto, o pensamento de reviver as feições de McGonagall era extremamente doloroso.

Harry precisava de uma distração mais eficaz.

A cicatriz de pedra em suas costas era uma delas. Ela o ajudou a permanecer presente na noite anterior, tanto quanto a mão de Malfoy entrelaçada com a sua. E estava ajudando-o naquele momento. A dor que sua carne sentia ao clicar contra a rocha era reconfortante até certo ponto, mas não era o suficiente. Então Harry, depois de ir até a cozinha para pegar um pedaço de fruta, correu para parar Padma e perguntar a ela como ele poderia ajudar. Madame Pomfrey não estava em lugar nenhum.