Beyond Appearance [Terminé]

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Dulce

Mon voyage s'est passé comme dans un rêve. Tout allait trop vite : la foule, les annonces, les valises qui s'entrechoquent. Mais moi, je ne suivais pas, c'était pourtant ma deuxième fois à Londres. Pendant le vol, mon cœur battait trop fort, mon esprit était déjà ailleurs. À peine le temps de respirer que je l'aperçois : un homme m'attend, un panneau à la main. Pas Liam. Son chauffeur.

Il s'approche, poli, impeccable dans son costume sombre. Il m'explique que Liam n'a pas pu venir en personne. Une réunion importante, des affaires qu'il ne pouvait pas repousser. Je ne suis pas surprise. Je crois même que ça me rassure, quelque part. Ça prouve qu'il ne m'a pas mise au centre de tout, qu'il garde son monde, son rythme. Et moi... je préfère que ce soit comme ça.

Il avait proposé que je passe directement à son bureau. J'ai refusé. Sans hésiter. J'ai dit non, parce que je savais que je n'étais pas prête pour ça. Pas prête à affronter les regards, les sous-entendus, les sourires en coin de ses collègues. Lui, il s'en fout. C'est visible. Il aurait pu marcher à mes côtés sans que ça ne l'égratigne. Mais moi, je n'ai pas cette armure-là. Pas encore.

Le chauffeur prend ma valise, me conduit jusqu'à la voiture. Une Bentley Continental, blanche, éclatante comme un diamant dans la grisaille londonienne. Je m'arrête une seconde, bouche entrouverte, presque intimidée. Puis je monte à l'intérieur.

Là, je reste figée. Tout est blanc. Les sièges en cuir, impeccables. Les coutures fines, précises. Une odeur légère de cuir neuf, mêlée à un parfum discret d'agrume. Je caresse machinalement l'accoudoir, fascinée. Dans ma tête, j'avais toujours imaginé Liam dans des intérieurs noirs, puissants, tranchants, à son image. Mais non. Blanc. Presque apaisant. Comme si ce détail venait fissurer un peu l'image que je me fais de lui.

Le moteur ronronne. Le chauffeur conduit avec une fluidité étudiée. Ses yeux, parfois, se posent sur moi dans le rétroviseur. Pas avec insistance, non. Plutôt une curiosité silencieuse. Assez pour me rappeler que je suis observée, encore. Alors je détourne le regard vers la vitre. Londres défile. Les façades grises, la circulation nerveuse, les passants pressés. Et moi, au milieu de tout ça, j'ai l'impression d'être transportée dans une bulle.

Mon téléphone vibre. Un message de lui. "Je passe dans une heure ou deux." Rien de plus. Sec, simple, comme toujours. Mais je reste un moment à fixer l'écran. Une heure ou deux. Ça suffit à faire bondir mon cœur comme si je venais d'avaler un trop-plein d'air.

La voiture ralentit enfin. Mon immeuble apparaît, élégant, sobre, trop grand pour moi seule. Le chauffeur sort, ouvre ma portière, me tend ma valise. Je le remercie d'une voix basse et reste plantée là, quelques secondes, devant l'entrée. Comme si j'avais besoin d'apprivoiser ce moment.

À l'intérieur, le silence m'engloutit aussitôt. Je dépose mon sac dans l'entrée et traîne ma valise jusque dans la chambre. J'ouvre, range mécaniquement mes affaires dans l'armoire. Des piles de vêtements, des cintres occupés. Chaque geste est lent, presque cérémonial, comme si ranger mes habits pouvait calmer le tumulte en moi.

Puis je pars vers la cuisine. Le frigo me tire, réflexe étrange. J'ouvre la porte. À l'intérieur, tout est bien rangé. Des yaourts, une bouteille de lait, du jus, quelques plats surgelés. Rien d'extravagant, rien de personnel encore. C'est propre, froid, presque clinique. Je reste un moment à le fixer, ma main posée sur la porte. Ce frigo attend d'être rempli. Comme l'appartement. Comme cette nouvelle vie. Comme moi.

La matinée m'a glissé entre les doigts. J'ai ouvert mon carnet, j'ai repris mes notes, j'ai corrigé mes recettes. J'ai même tenté d'imaginer de nouvelles associations de saveurs, griffonné des idées d'emballage. Tout pour m'occuper. Mais chaque fois que je levais la tête, chaque fois que je regardais l'heure, une seule pensée revenait : il va finir par arriver.