Soneto LXXXVI

80 6 0
                                    

Terá sido a grande vela orgulhosa estufada de seu grande verso,
Mirando para o prêmio de ti preciosa,
Que enterrou no meu cérebro meus maduros pensamentos,
Fazendo do ventre onde cresciam seu túmulo?
Terá sido o espírito dele, por espíritos ensinado a dissertar
Acima de um tom normal, que me pegou e matou?
Não, não foi nem ele, nem seus cupinchas à noite
Lhe ajudando, que meu verso assombraram.
Não foi nem ele, nem aquele fantasma afável e familiar
Que à noite o engana com inteligência,
Que podem se vangloriar de vitoriosos do meu silêncio;
Não estava eu doente de qualquer medo dessas partes.
Mas quando tua fisionomia encheu a linha dele
Então faltou assunto para mim; foi isso que enfraqueceu a minha.

Sonetos de William ShakespeareOnde histórias criam vida. Descubra agora