Sonetos de William Shakespeare

Soneto CXLVI

Pobre alma, centro de minha terra pecaminosa,
Enganada por esses poderes rebeldes que te desgastam,
Por que sofres por dentro, e sofres por escassez,
Pintando por fora tão custosamente alegres tuas paredes?
Por que tanto custo, tendo um arrendamento tão pequeno,
Gastas em tua mansão que vai se arruinando?
Será que vermes, os herdeiros desse excesso,
Serão os que consumirão isso tudo? Será esse o fim do corpo?
Então alma, viva após a perda de teu servente,
E deixe que ele se vá, para agravar teu estado;
Compre divinos termos e venda as horas refugadas;
Alimenta-te desde dentro, e não sejas mais rica externamente:
Assim da Morte te alimentarás, que se alimenta dos homens,
E, uma vez morta a Morte, não haverá então mais morrer.