Lys (Terminée)

XI. L'écriture

                  
Le lendemain matin, au réveil, Jenna me tend une enveloppe.

— Oh, une minute Jenna, laisse-moi au moins le temps de me réveiller, lui dis-je, toute ensommeillée.

— Mademoiselle, cela vient de Sire Éric, peut-être est-ce important !

Je me redresse, toute fatigue envolée, pour attraper la lettre et la lire.  Comme le courrier que nous avions reçu il me semble des siècles par mon oncle, c'est du beau papier, épais, et la lettre est manuscrite.

« Ma très chère Alia,

« J'ai écrit et réécrit cette lettre toute la nuit, sans succès, je vais donc simplement laisser couler les mots sans plus tenter de les retenir, ni d'y mettre une certaine pudeur.  Je pense qu'hier soir c'est montré plus que révélateur.  Sans l'intervention inattendue de Mademoiselle Marina, qui sait ce qui se serait passé ?  Je connais mes intentions, mais pas les vôtres. »

Ainsi, il confirme ce que je pensais.  Sans Marina, il m'aurait embrassé hier soir.

« Si je vous écris, c'est parce que j'ai toujours trouvé plus facile de coucher les mots sur du papier que de les faire sortir de ma bouche, et je tenais vraiment à ce que vous sachiez que votre présence me ravit.  À chaque fois que je vous vois, je me sens heureux.  Voilà, je l'ai dit, je ne reviendrai pas dessus, même si je me sens terriblement anxieux à l'idée de votre réponse.

« J'espère qu'elle ne tardera pas.  Je serai toute la journée en compagnie de mon père pour travailler, j'espère vous croiser, mais n'y crois pas trop.  Une lettre de vous m'attendant ce soir sera sans doute mon plus grand réconfort, et mon meilleur espoir de survivre à cette journée qui s'annonce fort longue.

« Tendrement,

« Éric. »

Je me précipite sur l'ordinateur afin de lui écrire une réponse, même si je ne sais pas encore exactement ce que je vais lui dire, mais ces aveux me gonflent de bonheur, qui est toutefois tempéré par l'intervention de Jenna.

— Que faites-vous, Mademoiselle ?

— Je vais lui répondre, bien sûr.

— Vous ne pouvez pas lui répondre comme ça !

Il y a une urgence dans sa voix que je ne m'explique pas.

— Pardon ?

— Que vous écriviez à vos parents en tapant à l'ordinateur, personne ne s'en offusque, beaucoup le font, mais un petit mot d'amour... enfin, il faut que vous lui répondiez de la même manière.

Elle me montre du doigt le nécessaire à écriture qui se trouve sur le coin du bureau.  C'est à ce moment que la panique s'empare de moi.  Je ne sais pas écrire !

Personne n'y a pensé lors de mon arrivée au Manoir.  J'ai appris beaucoup de choses auprès de mon oncle, mais l'écriture n'en fait pas partie.  C'est une faute grave, impardonnable, et qui va clairement montrer au monde qui je suis vraiment.

— Tout va bien ?

— Non... Jenna, chuchoté-je, je ne sais pas écrire.

Ses yeux s'écarquillent tandis que sa bouche forme un « O » de surprise.  Je vois presque les rouages de son cerveau tourner à toute vitesse.

— Marina ne pourrait pas vous aider ?

— Non ! crié-je presque.  Jenna, il est hors de question que quiconque ici apprenne que je ne sais pas écrire.  Les Élus apprennent l'écriture manuscrite dès leurs six ans.  Ça dirait très clairement que je ne suis pas ce que je prétends être.