Paraíso Negro

"Ela"

Há Dez Anos

Suas pernas doíam tanto, sua respiração estava acelerada, ofegante, seu corpo pedindo por descanso, sua garganta implorando por água, essa queimava diante do seco que dominava. Contudo, por mais que necessitasse de uns minutos pra descansar não poderia parar, não daquela vez. Não sabia mais o que fazer para ajudar o seu melhor amigo, não temia pelo outros - se não fossem inocentes - temia por aqueles que despertavam a ira daquele que estava completamente descontrolado.

Descontrolado.

Palavra perfeita para definir Stiles Stilinski. Um jovem de dezenove anos que não sabia o exato momento de parar.

Scott, correu pelos corredores daquele prédio, tentando captar qualquer imagem ou som que pudesse dar a localização exata de Stiles, contudo, quanto mais corria. Mais longe ele parecia ficar. Afinal, a operação tinha ficado pela metade quando ele, Stiles, cismou com um grupo de homens que haviam conseguido fugir.

Os olhos de Scott, treinados desde cedo a captar qualquer imagem diante de diversos cenários abstratos, porém, ao virar naquele corredor. Parou. Abruptamente. Ofegou, tanto pela cena como pela forma louca que estava correndo, o ar saindo pela boca, os pulmões batendo forte engolindo em seco. Eventualmente, seus olhos não desviaram daquele cenário.

Stiles, parado, ao meio do corredor, sem sua camisa, de costas, segurando sua espada, essa estava ensanguentada, o sangue pingava ao chão limpo do prédio. As costas, tinham respingos do líquido vermelho, assim, como machucados recentes. Contudo, eram os corpos estirados ao chão que atraíam a atenção de Scott.

Cada pessoa que um dia haviam sido homens estavam esquartejados, membros espalhados por todo ambiente, pernas, braços, cabeças, qualquer parte do corpo humano haviam caído em um ângulo diferente, as paredes estavam manchadas de sangue, com desenhos e linhas que demonstravam a forma que cada vítima morreu.

Scott, observou como Stiles se virou para si, segurando aquela espada, observando seu corpo e rosto sujo com sangue alheio, encarando seu objeto de assassinato tão fascinante em sua mão, segurando a espada com força e tendo a sensação de poder. Ele respirou fundo, não diria nada e menos ainda faria.

Afinal, sua mente processava o simples fato que a era obscura havia chegado. Stiles, um assassino de sangue frio, um estripador.

Atualmente

Horas. Dias. Semanas.

O calendário passava, mudava, o tempo voava, cada dia colocava mais distância daquele dia horroroso. Principalmente, o dia que Malia conseguiu fugir, fazia exatos quatro meses desde da morte de Alex. Porém, Lydia ainda não conseguia dormir direto, afinal, a pessoa que poderia saciar suas dúvidas, sendo uma de suas amigas, havia conseguido escapar.

Remexeu-se na sua cama, encarou o teto, dali a algumas horas iria aparecer pela primeira vez em rede nacional, falar sobre seu “amor” por Stiles, pela perda do filho e pelo casamento que estava cada vez mais próximo.

Dez meses.

Há dez meses não pensava que um dia estaria do outro lado do mundo, sendo noiva de um estranho, que havia perdido seu bem mais precioso, que estava treinando com Stiles em prol de sua sobrevivência, que sua melhor amiga seria o pilar da sua ruína, que a outra estaria mais encantada com aquele mundo dominado por mortes. Nunca imaginaria que estaria ali, totalmente confortável com aquele lugar.