No nací para hacer poesía.
Porque los versos se vienen como la sangre en tus labios.
Una poesía que llueve en el descaro.
Una risa que viaja tranquila.
No os digo que mi mente lo ansía.
Y es que la vida exhala y nos vuela con cambios.
Pero el deseo consumido como faro.
Sostiene mi mente y la mutila.
Los días se vuelven cobardía.
Cuando los buitres revolotean buscando a los sabios.
El precio del saber es caro.
Sin querer caen en los que antes creería.
Fascinante el precio de la poesía.
Nos brinda los estragos después de lo bohemio.
Cuando termina lo avaro.
Nos arrastra y no nos fía.
