The Woman In Black And White || PEAKY BLINDERS A.S

XXVI- Le torrent déchaîné des fantômes du passé

Pendant toute sa misérable existence, jamais Alfie n'avait connu pareille disgrâce.

Le verre qu'il tenait dans sa main était prêt à exploser tant sa poigne était lourde. La pression qu'exerçait ses muscles allait briser le cristal, coupant et lacérant sa chair. Le sang allait couler, sans aucun doute, mais Alfie n'était pas certain que ce serait le sien.

Sous les lustres en cristal, qui renvoyaient leur lumière éblouissante, elle était là devant lui. Au milieu de cette scène grouillante de cette vermine décadente, elle dansait. Un charleston dégoûtant et obscène aux yeux de Solomons comme pour ceux de sa précieuse Dorothy.

Sa main serrait le verre à chaque fois que le visage de la blonde lui tournait le dos.

Alfie perdait le contrôle.

Quand ses océans déchaînés rompaient le contact avec les ténèbres grandissantes de sa partenaire, l'adrénaline pulsait davantage.

Les aristocrates, les bourges, les nobles, les politiciens - ce gratin indécrottable - lui donnait la nausée.

Debout, au milieu de cette tempête humaine, ne sachant plus où poser son regard, Alfie semblait étouffer.

Le parfum de ces dames, le même pour toutes, lui donnait la nausée et des céphalées aiguës. Les regards, les sourires hypocrites, les rires faux, les ronds de jambes, toute cette mascarade le rendait fou.

Malade.

Cette invitation à ce gala, à cette représentation horrifique, ne lui avait pas été adressée directement mais tout ceci était un coup monté contre elle. Et si c'était contre elle, alors c'était également contre lui.

Cette danse le répugnait, et celui qui avait organisé cette fête mondaine l'écœurait.

Sa chevalière raya le cristal et un bruit strident s'échappa du verre en discontinu.

De là où il était, Alfie ne voyait pas ce que l'homme disait à Dorothy mais il était persuadé que ça n'était rien de plaisant.

Le visage de sa partenaire était déformé, livide, souffrant.

Les fantômes du passé étaient venus à elle comme l'orage en été.

Cet homme connaissait Dorothy, Solomons l'avait compris. Il l'avait connue quand sa vie n'était encore qu'une sphère dorée et il avait causé sa perte.

Le verre éclata.

Alfie bouillait.

Mais rien n'arrêtait cette musique, rien.

***

Il était près de dix huit heures,

Dorothy finissait de se laver dans la baignoire en marbre, incrustée dans le mur de la salle de bains.

Passant lentement la fleur de bain sur ses jambes, la blonde fixait sa toilette qui était suspendue au paravent. Ses yeux semblaient plongés dans une réflexion intense sans quelle ne sache vraiment pourquoi.

Elle avait reçu cette invitation la conviant, elle et Alfie, à ce gala de charité.

D'abord, cela lui avait paru étrange, compte tenu de leur business. Le nom de l'hôte était celui d'un politicien de Londres mais ni elle, ni Alfie n'en avait entendu parler.

Cette soirée était donc « attendue » depuis déjà plusieurs semaines, et Solomons était toujours persuadé que ce n'était pas une bonne idée. Il détestait cordialement ces fêtes mondaines, ne serait-ce que pour les convenances et les étiquettes. Se montrer, se pavaner, danser, tous ces verbes sonnaient comme le pire des cauchemars à ses oreilles.