Parallèles

29

Nous sommes tous résignés à la mort; c'est à la vie que nous n'arrivons pas à nous résigner, Greene

La femme qui se trouvait face à eux manqua de leur fermer la porte à la figure tant elle parue sonnée de voir Emerson sur son perron.

Au bout de longues secondes qui semblèrent interminables, la femme se ressaisit. Elle se redressa et tenta de reprendre contenance.

- Emerson, ça faisait longtemps que je ne t'avais pas vu, dit-t-elle d'un air perdu.

Illéa ne put s'empêcher de trouver cette phrase étrange. Ils étaient voisins et ne se croisaient pas ? Comment était-ce possible ?

- Je suis désolé, répondit Emerson d'une voix tremblante, pouvons nous rentrer ?

- Qui est ce ? questionna-t-elle.

-Une amie très proche, j'espère que ça ne vous dérange pas.

Elle détailla Illéa de la tête au pied puis haussa les épaules pour montrer que ça lui était égal.

Elle ouvrit totalement la porte afin de les laisser rentrer puis les guida jusque dans le salon.

Elle se laissa tomber sur le fauteuil en face du canapé, sans prendre la peine de leur offrir à boire.

Le salon était en bazar, des tas de papiers trainaient sur la table basse, des bouteilles d'alcool vides décoraient le buffet. Un cadre montrant une photo de famille, avec une jeune fille d'environ 16 ans au centre, était fissuré. Le contraste entre l'extérieur et l'intérieur de la maison était saisissant.

Une centaine de questions se bousculaient dans la tête d'Illéa mais elle resta muette. Ce n'était vraiment pas le bon moment.

- Je suis désolée de ne pas être passé avant Mme Smith. Je n'en avais pas le courage, j'espère que vous comprenez, dit Emerson la voix fébrile.

Elle le regarda sans dire un mot, puis soudain, elle éclata en sanglots, les épaules secouées par des soubresauts.

Illéa ne comprenait rien de rien à ce qui se déroulait devant ses yeux, mais la détresse de cette femme lui broya le cœur.

Emerson s'approcha doucement d'elle et la prit délicatement dans ses bras, le visage infiniment triste.

Mme Smith se recula légèrement, analysa le visage du jeune homme et leva sa main tremblante vers son torse.

- Emily, chuchota-t-elle, je sens son cœur battre.

Le visage d'Emerson se crispa instantanément.

- Oui, c'est son coeur... murmura-t-il.

Illéa comprit immédiatement le sens de sa phrase, mais elle aurait préféré rester dans l'ignorance. Maintenant un torrent de larmes menaçait de dévaler ses joues à toute vitesse.

- Pourquoi est-t-elle morte Emerson ? Pourquoi elle ?

-Je me pose cette question depuis plus de deux ans. Je suis tellement désolé, c'est moi qui aurait du disparaître, pas Emily.

Illéa avait envie de crier, elle ne connaissait pas cette fille, mais Emerson n'avait pas le droit de dire ça. Son cœur était tellement serré dans sa poitrine qu'il menaçait d'exploser. Elle triturait ses mains afin d'essayer de penser à autre chose.

- Ne dis pas ça, l'interrompu Mme Smith d'une voix un peu plus assurée, Emily t'aimait tellement. Elle répétait en permanence à qui voulait bien l'entendre que tu étais la personne la plus forte qu'elle connaissait. Elle t'admirait réellement.