Dear Draco, traduction by @malfoyuh

one

N O V E M B R E  1 9 9 8

SIX MOIS APRÈS LA BATAILLE DE POUDLARD

La récupération n'a pas suivi une ligne droite ; Isobel n'avait appris que la manière dure.

Une bonne journée pourrait suivre une mauvaise journée, et une mauvaise journée pourrait suivre une bonne. Parfois, elle avait plusieurs bons jours, parfois une semaine entière la faisait se sentir misérable.

Aujourd'hui était un bon jour. Eh bien - elle soupçonnait que ses normes avaient baissé pour "bien", étant donné qu'elle ne se sentait jamais particulièrement joyeuse ou excitée - ou quoi que ce soit qui avait jadis rendu une journée agréable. Mais elle était hors du lit, était assise dans le jardin pendant un moment et avait maintenant assez faim pour manger une tranche de pain grillé. C'était assez bien. 

Elle était seule à la maison en ce moment alors que sa mère allait faire les courses hebdomadaires à leur épicerie. Il y avait un petit supermarché au coin du village moldu le plus proche, à vingt minutes à pied. Isobel et sa mère se sont relayées pour faire la boutique, ayant décidé qu'aller ensemble attirerait trop l'attention. Elle détestait, détestait généralement quand c'était au tour de sa mère de partir et qu'elle devait rester seule à la maison, mais aujourd'hui elle se sentait ... Calme, en sa propre présence. Pas nerveuse, pas anxieuse pour le retour de sa mère. Aujourd'hui, elle allait bien.

Elles vivaient dans cette maison depuis six mois maintenant, après avoir déménagé ici après la bataille. Sa mère avait espéré que la façon dont la maison avait été construite - dans un endroit isolé, entouré d'arbres - signifierait que leurs nouveaux voisins moldus ne les remarqueraient pas beaucoup. La communauté sorcière devait rester à l'écart des moldus pour garder les choses en sécurité et stables; c'était ainsi que les choses étaient. Malheureusement, les moldus semblaient fondamentalement curieux, et ils se posaient bientôt des questions sur leur travail, leur vie, l'absence de voiture dans leur allée. Isobel s'attendait à ce que les moldus les considèrent probablement comme assez impolies, car elles éludaient toutes ces questions. Elle et sa mère sont restées seules, ne quittant presque jamais la petite maison de campagne.

Elle savait que c'était mieux ainsi, mais elle se sentait de plus en plus seule. Elle avait vu plusieurs moldus de son âge lors de ses quelques visites au village et voulait désespérément se lier d'amitié avec eux. Ce ne serait rien comme le retour de ses vieux amis, mais ce serait quelqu'un à qui parler.

La douleur physique qui l'avait tourmentée pendant les premiers mois s'était un peu atténuée maintenant. Cela avait été horrible - des maux de tête fulgurants et des muscles endoloris - mais cela avait au moins été une sorte de distraction par rapport à l'immense perte de poids qui l'accompagnait maintenant, constamment. Avec tout ce qu'elle faisait, son cœur souffrait de ce qui était parti; les choses qui avaient autrefois existé si simplement.

Elle n'avait pas revu ses amis depuis la bataille. C'était peut-être le pire de tout. Ne pas pouvoir les voir, leur parler, les serrer dans ses bras. Pleurer avec eux.

Ne pas pouvoir embrasser Ginny. C'était peut-être le pire; sachant combien ses amis aussi avaient perdu. Fred. Tonks. Lupin. Leurs visages tournaient dans ses cauchemars comme des portraits, immortalisés dans son esprit. Ne plus vieillir. Elle se demandait souvent si Hermione avait déjà réussi à retrouver ses parents. Et si elle ne le ferait jamais?

Ou peut-être que le pire était celui qu'Isobel ne se souvenait pas. Le flou dans son esprit, quand elle essayait de repenser trop loin ou trop longtemps. D'énormes morceaux de sa vie, absents de son esprit. Peut-être qu'il existait encore des choses pires, et elle était incapable de s'en souvenir.

Peut-être que le pire était de ne pas pouvoir se souvenir de ces choses.

Tous les jours, elle se promenait péniblement dans la maison de campagne avec une couverture enroulée autour de ses épaules, essayant de reconstituer ses souvenirs. Elle espérait que se souvenir de quelque chose - n'importe quoi - qui pourrait rendre tout cela moins douloureux. Sa mère était une guérisseuse, ce qui signifiait qu'Isobel avait de la chance : Isobel allait bien. Cela signifiait que toute autre personne occupant ce poste, qui n'avait pas le privilège d'une aide professionnelle, souffrirait davantage. Mais le sentiment accablant que quelque chose manquait suivit Isobel de pièce en pièce, sans jamais partir.

Le sentiment accablant que de toutes les choses dont elle ne se souvenait pas, l'une d'elles avait été autrefois très, très importante.

Ses premières années à Poudlard semblaient assez claires, étant donné qu'elle avait été si jeune à l'époque. Les années les plus récentes ont été, contre-intuitivement, les plus floues. Elle se souvint de l'armée de Dumbledore, et d'avoir passé la sixième année à la maison après la mort de son père, et d'avoir pris des repas dans la salle commune la septième année et de tenir tête aux Carrows. Il y avait dans son esprit des instantanés flous de moments plus banals : s'habiller dans les dortoirs avec Hermione, prendre le petit déjeuner à la table de Gryffondor. Elle avait espéré que le reste reviendrait lentement au fil du temps, morceau par morceau jusqu'à ce qu'ils forment à nouveau un tout. Mais rien de nouveau ne lui est revenu. Et sa tête lui faisait mal quand elle y réfléchissait trop longtemps.

Elle se souvenait de la bataille de Poudlard. Certaines parties de celle-ci; clignotent dans sa tête. Ces parties la hantaient tout le temps, surtout la nuit. Des larmes, des corps, des cris. Cette lumière verte. Cela ne l'a jamais quittée. Elle avait échappé à la mort par la peau de ses dents; l'avait senti aller et venir. Pouvoir le sentir maintenant encore, tapi par-dessus son épaule alors qu'elle étalait de la confiture sur son toast.

Elle frissonna. Elle souhaitait que sa mère revienne à la maison maintenant.

Elle a pris son petit déjeuner dans le salon et s'est agenouillée en arrière sur le canapé pour pouvoir regarder l'allée. Il manquait quelque chose.

Dans le grand flou des choses qu'elle avait connues autrefois, il y avait quelque chose d'important, elle en était sûre. Quand la mort était passée - avait décidé de la laisser tranquille pendant un certain temps - cela prenait quelque chose. Cela lui a volé quelque chose.

Elle savait que cela avait l'air fou, mais elle pensait qu'elle avait peut-être perdu une partie d'elle-même après la bataille.

Ce qu'elle ne savait pas, c'était qu'à deux cent vingt-trois miles au sud-est de l'endroit où elle était assise, Draco Malfoy fixait le plafond de son appartement sur son lit, pensant exactement la même chose.

Salut mes chers lecteurs ! Comment avez-vous trouvé ce chapitre ? En avez-vous appris plus sur ce qu'il s'est passé ?...