Dear Draco, traduction by @malfoyuh

fifteen

Ps : abus d'alcool, mention d'abus de substances

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Deux heures plus tôt

L'alcool a rendu les choses plus claires.

C'était une idée fausse courante, pensa Draco; fixant le bar par un visage maussade. Les gens ont toujours dit que l'alcool rendait le monde flou; qu'il engourdissait la douleur et obscurcissait les pensées. Mais malgré le whisky de feu coulant dans sa circulation sanguine, la lourdeur dans sa tête, l'engourdissement de ses sens - les pensées de Draco étaient claires.

Il avait besoin d'oublier Belly.

Ou ne pas l'oublier, mais passer à autre chose. La laisser derrière. Il avait pleuré assez longtemps.

Merde. Eh bien, peut-être pas. Sa main se déplaça instinctivement vers la perce-neige dans la poche de son jean, se resserra autour d'elle. La fleur était usée et altérée, les pétales tombaient, la tige se décomposait. Il ne pouvait pas la pleurer assez longtemps, jamais. Mais apparemment, la terre n'avait pas cessé de tourner quand il l'avait perdue. Et les fissures qui existaient avant la guerre étaient désormais des gouffres.

Il leva la main vers le barman, lui fit signe de prendre un autre verre. L'homme glissa un verre vers lui: un liquide doré scintillait sous les lumières vives du club. Draco n'était pas sûr de ce que c'était. Ses amis avaient commandé des whiskies et des rhums, les finissaient et remplissaient leurs verres avec des flacons de whisky feu qu'ils portaient dans leurs poches. Il avala la boisson d'un coup et fit un signe pour un autre verre.

De l'autre côté de la pièce, les autres Serpentards envahissaient un coin à l'arrière du club; se distinguent par les manches longues qu'ils portaient malgré la chaleur.

Les amis de Draco avaient la marque noires depuis leur septième année, les avaient subrepticement partagées dans la salle commune; tenaient des discussions suffisantes et étouffées à leur sujet à la table des Serpentards. Il s'était demandé à plus d'une occasion si être fier de la marque était une vile tendance qu'il avait involontairement lancée, ou si elle venait de se produire tout un peu plus tolérable pour prétendre qu'ils étaient cool, à l'époque.

Les marques noirs étaient presque insupportables, maintenant. Ils s'assirent fermement sur leurs avant-bras, leurs crânes et leurs serpents immobiles. Elles avaient peut-être autrefois été considérés comme des rappels de leur passé - des cicatrices de bataille - mais elles ressemblaient maintenant à des damnations, les marquant à jamais comme les personnes qu'ils avaient été à dix-sept ans. Ou les gens qu'ils voulaient être, ou les gens que leurs parents voulaient qu'ils soient. C'était leur classification maintenant, et cela reposait à jamais sur leurs bras.

Du cercle des Serpentards, Theo se retourna et fit un signe de la main à Draco. Draco leur tourna le dos et se déplaça vers le bord de la pièce. Il portait un pull en tricot noir et avait putain de trop chaud. Son appartement à courants d'air lui manquait.

Il appuya son dos contre le mur. Des corps en sueur se tordaient les uns contre les autres sur la piste de danse devant lui. Il ferma les yeux et essaya de les chasser de son esprit.

Ses amis n'allaient pas bien. Il a compris cela seulement maintenant. Pendant dix-huit mois, son esprit était rempli de pensées sur Belly, Voldemort, sa famille. La négligence du monde sorcier qu'il endurait volontairement.

À première vue, vous ne l'avez peut-être pas remarqué. En surface, le groupe de Serpentards - babillard, riant, plaisantant - aurait facilement pu être les personnes les plus heureuses et les plus insouciantes de la pièce.