Dear Draco, traduction by @malfoyuh

five

Draco regardait le ciel. Il se tenait là dans sa chambre à regarder, depuis au moins trente minutes maintenant. Ses avant-bras commençaient à avoir des crampes d'où ses mains reposaient contre le rebord de la fenêtre.

Il soupira fortement et se déplaça pour s'allonger sur son lit. Il décida de compter jusqu'à cent avant de se permettre de regarder à nouveau le ciel.

Il était récemment allé faire des achats de meubles, donc sa chambre était plus pleine qu'il ne s'y était habitué. Il s'était donné un jour pour dépenser son énergie : un jour pour obtenir tout ce dont il avait besoin, avant qu'il ne soit autorisé à s'enfermer ici à nouveau. Ses achats comprenaient un cadre de lit, deux tables de nuit et un canapé pour le salon. Il avait également acheté plusieurs lampes de bureau et aimait les laisser toutes allumées, ainsi que l'éclairage au plafond.

Il était assez impressionné par lui-même, pour être honnête. Il n'avait pas beaucoup d'utilité pour les objets matériels - il n'a jamais vraiment quitté sa tête - mais au moins son appartement ressemblait en fait à quelqu'un qui y vivait maintenant. Il avait l'air d'avoir grandi. Parfois, il imaginait Belly à côté de lui, la tête nichée dans son cou, un bras sur sa poitrine. Il aimait imaginer que c'était leur appartement, pas seulement le sien.

Quand il ne vivait pas dans un monde de rêveries, ou ne se sentait pas désolé pour lui-même, il était submergé par une colère agitée.

Il était en colère contre les cartes que le monde lui avait jouées; à la vie avec laquelle il s'était retrouvé. Il était en colère contre lui-même - furieux - d'avoir été si insensé d'avoir quitté le côté d'Isobel dans la guerre. Il était en colère contre son jeune moi aussi, pour avoir forcé quelque chose qui avait toujours été mal. S'il ne lui avait jamais parlé - s'il avait ignoré les pulsions constantes et accablantes, il avait toujours eu à lui parler, à l'ennuyer, à attirer son attention ... S'il n'était jamais tombé amoureux d'elle, et elle avec lui, elle est peut-être encore en vie.

Surtout, en ce moment, il était en colère contre sa mère, qui avait décidé qu'un an était le temps suffisant pour passer à autre chose, et essayait maintenant d'organiser son mariage avec une autre fille. Le forçait à la rencontrer, bientôt. Et pour lui acheter des fleurs stupides dont il n'avait aucune idée.

Il n'a rien fait avec cette colère, bien sûr. Il s'est juste allongé là et a attendu.

Un coup à sa porte le sortit de ses pensées. «Entrez,» dit-il bruyamment, sans bouger. La seule personne qui ait jamais frappé à sa porte était Blaise, qui aimait se présenter sans avertissement toutes les quelques semaines environ. La plupart des amis de l'école de Draco s'étaient un peu éloignés de lui. Ils semblaient se sentir mal à l'aise autour de lui, maintenant qu'il ne portait pas de masque sarcastique et de mépris. Mais Blaise avait montré une compassion inattendue envers la situation de Draco, et, avec une certaine force, s'était donné pour mission de s'assurer que Draco ne passait pas tout son temps au lit.

"Il fait froid ici,", appela Blaise, au lieu d'un salut. Ses pas sonnaient à travers le salon. "Puis-je fermer la fenêtre?"

"Non," marmonna Draco. Mais Blaise semblait soit ne pas l'entendre, soit l'ignorer, car le son provenait d'une fenêtre qui se fermait. Le bourdon de Londres s'estompa en un léger hụm.

"Eh Bien." Blaise apparut à l'encadrement de la porte. "Comment vas-tu? C'est brillant ici, mon pote. Bon sang." En plissant les yeux, il éteignit la lampe la plus proche de lui. "La plupart des personnes déprimées aiment l'obscurité, tu sais." Il plissa le nez. "Et quelle est cette odeur? C'est comme - du sucre brûlé -"