El Juego del Destino

El Torneo (Parte 7)

Diarmuid golpeó la arena como un saco de harina, los pulmones ardieron cuando el aire fue expulsado de su pecho por el impacto. No tuvo ni un momento para recuperarse antes de lanzarse lejos, Arondight abriendo un corte en la arena donde había estado su cuerpo.

Inhaló bruscamente, reponiéndose del oxígeno que tanto necesitaba antes de que el motor de su cuerpo pudiera detenerse. Un rojo cálido goteó desde un corte en su ahora dividida frente, obstruyendo su visión, pero Diarmuid no se atrevió a apartar la mirada del demonio vestido de negro que lo miraba fijamente.

Cada segundo que pasaba, sus brazos se sentían cada vez más como plomo. Dedos temblorosos se flexionaron sobre las astas manchadas de sus lanzas para descartar los alfileres y agujas que pinchaban sus nervios, plenamente consciente de que los sudarios mágicos que los ocultaban ahora estaban manchados con la sangre de sus palmas. Bloquear los fuertes golpes de Lancelot y las heridas frescas en sus manos se mezclaron tan bien como uno podría imaginar.

Dejó escapar una exhalación larga y temblorosa, tratando de calmar la agitación de su pecho lo mejor que pudo. El sudor corría por su cuello en manadas. Le dolía el orgullo admitirlo, pero la fuerza de sus brazos individuales luchaba por mantenerse al día con los golpes a dos manos de su oponente. Bloquearlos fue tan efectivo como intentar detener un automóvil en marcha con sus propias manos.

La comprensión le llegó como una bofetada en la cara. Si no cambiaba de táctica, Diarmuid iba a perder.

El agudo chirrido de la estática se introdujo en sus tímpanos como un taladro industrial, a medida que aumentaba la intensidad de los golpes en la cabeza. Los bordes de su visión estaban empezando a nublarse, pero Diarmuid luchó contra la oscuridad con cada gramo de voluntad que tenía. Había una batalla que ganar, se recordó a sí mismo, tratando de concentrarse en la figura encorvada del enemigo que tenía ante él. No podía permitirse el lujo de cerrar como lo había hecho antes. Ya había suficientes cicatrices en sus palmas.

Sus ojos anaranjados se movieron para echar un vistazo a las esteras, que ahora estaban tan atrás de Lancelot que era casi difícil creer cuánto lo había presionado el hombre. No, no era difícil de creer, decidió Diarmuid. Se vio obligado a parpadear, mientras el calor escarlata que cubría su ojo derecho ahora se deslizaba por su mejilla y por su barbilla.

El corte en su frente era una prueba de eso, ya que era un resultado directo de Diarmuid tratando de esquivar un golpe dirigido a su yugular. Si Lancelot estuviera simplemente luchando en este torneo por deporte, se habría retirado justo antes de que su golpe hubiera dado en el blanco, pero no lo hizo .

Lancelot luchaba por matar .

El lancero entrecerró los ojos. Debería haberse dado cuenta antes. El fervor detrás de sus ataques, la pura intención letal que siguió a los cortes de la espada de Lancelot, todos recordaban a un soldado que luchaba en una guerra desesperada.

Si Diarmuid fuera incluso un milisegundo más lento, habría estado muerto.

Las voces oscuras en su cabeza estallaron en un rugido atronador, pero Diarmuid bloqueó los zarcillos venenosos que amenazaban con apoderarse.

Todavía podría ganar esto. Todavía podía asegurar la victoria. Si pudiera soportar los golpes en la cabeza un poco más, si pudiera concentrarse ...

Lancelot sacudió su espada para liberarla de la sangre de Diarmuid, con los labios torcidos con disgusto.

El lancero se puso rígido, la tormenta en su mente se calmó en un instante. Su cabeza estaba despejada cuando clavó su corta lanza en la arena a su lado, renunciando a la confusa ventaja de la ambidestreza a favor de agregar más poder y fuerza a Gae Dearg.