El Juego del Destino

El espaldarazo (Parte 1)

"Por favor dígame, ¿por qué me pregunta esto?"

Diarmuid tuvo que echarse hacia atrás, encontrando estabilidad solo en las barandillas de metal del enrejado. A pesar de que sus dedos habían agarrado la varilla de acero inoxidable, no podía encontrarle ningún sentido. Si Lancelot le estaba preguntando esto, también podría haber intentado tomar las estrellas del cielo, considerando que su solicitud parecía igualmente imposible. Apenas había pasado una semana desde que se mataron el uno al otro. Incluso menos días desde que habían hecho su pequeño pacto de no agresión.

"Un futuro caballero requiere dos patrocinadores. Uno para presentar su espada, el otro, su escudo ", declaró Lancelot. "Como un caballero, aunque no uno de Camelot, estás calificado".

El irlandés frunció el labio. Esa era una tradición con la que estaba bastante familiarizado, una a la que se había adherido hace mucho tiempo. Diarmuid había salido al pequeño jardín lateral creyendo que al francés le gustaría hacer más enmiendas. ¿Para qué más lo necesitaría, cuando Arturia saliera temprano para su vuelo a Santorini, donde dispararía con Gilgamesh?

Ser el patrocinador de un aspirante a caballero era más que una simple designación. Para el patrocinador, el recién apodado estaría eternamente agradecido, porque fueron ellos los que habían permitido que un escudero ascendiera a la caballería. A veces, el patrocinador sería el padre, o tal vez un mayor que había estado involucrado en el entrenamiento del escudero. En otros casos, un gran amigo o hermano. Siempre se forjó un vínculo inmortal allí, ya que una vez que uno se convertía en caballero, estaba en pie de igualdad con los que le precedieron. Fue una bienvenida a una hermandad venerada con lazos más fuertes que la sangre, una que estaba eternamente dedicada al rey.

Para Lancelot, Diarmuid no era ni amigo ni hermano. Además, por mucho que atesorara a Arturia, no fue por su corona a la que una vez juró lealtad.

"Esa no es la respuesta que busco, Caballero de Camelot".

Lancelot inspiró profundamente y se apoyó en la pared detrás de él. Por supuesto, él conocía la gravedad de lo que estaba preguntando, especialmente porque su objetivo actual era uno que alguna vez habría visto asesinado. Se enfrentó a él directamente, rastreando cada herida que infligía a este hombre, la más obvia de ellas eran las líneas dentadas largas que recorrían la mano y los dedos de Diarmuid.

Sabía que no eran amigos, ni siquiera cercanos a ser amistosos. Pasarían siglos antes de que pudiera pararse en una habitación con el caballero irlandés y no tenso como una cuerda que de repente se tira enseguida. Sin embargo, tenía que ser Diarmuid. Él y nadie más.

Su amado rey había sido tan amable de concederle el renacimiento. ¿Quién mejor para superarlo que el hombre contra el que había pecado?

"Tú ... eres un reflejo de mí mismo", explicó Lancelot, sus ojos de ónix buscando a través de los de color naranja de Diarmuid. "Veo mis propios defectos en ti, incluso ahora que sé que estabas mejor. Entiendo si rechaza mi solicitud, pero le pido su consideración. Usted, que hubiera deseado la misericordia de su señor, Sir Diarmuid O'Dyna de la Fianna, conoce el honor que mi rey me ha otorgado. Déjame verlo hasta el final ".

Las uñas de Diarmuid se clavaron en su brazo cuando el sabor de la sangre llenó su mejilla. Lancelot no se equivocó. Había muy poco que el guerrero feniano hubiera deseado alguna vez, y una de esas pocas cosas era algo que Arturia había regresado a Lancelot tan fácilmente. Todo lo que hizo falta fue una conversación susurrada en los pasillos de esta villa, y su amable corazón se la había dado. Por supuesto, escuchó. Las paredes eran delgadas y pasó muchos años moviéndose al más mínimo ruido para proteger a sus camaradas dormidos. Las palabras entre el caballero y su rey eran tan claras para él como el cielo.