El Juego del Destino

Amanecer

05:03

Estaba oscuro, quieto, incluso si los primeros rayos del sol habían comenzado a aparecer en el lejano oriente. Sin embargo, el cuerpo celeste aún tenía que traer el calor del verano a la tierra de Grecia, por lo que los pocos madrugadores se abrazaron con más fuerza mientras arrastraban los pies descalzos por la arena blanca. Junto a ellos estaban los noctámbulos, que caminaban penosamente en la dirección opuesta con los hombros caídos y los ojos cansados. La mayoría tenía alcohol en el aliento y humo adherido a su ropa, pero a pesar de eso, las expresiones que tenían eran de satisfacción. No había duda de que se irían a la cama habiendo creado varios recuerdos nuevos, algunos de los cuales, rezarían para que no aparecieran en las redes sociales.

Los civiles gozan de un privilegio en ese sentido. La mayor preocupación para la mayoría de los turistas aquí era quizás una imagen poco halagadora o un autobús perdido. Tal vez llueva el día en que se suponía que debían caminar. Quizás un ligero cambio en su itinerario.

Ese no fue el caso de la pareja sentada en la playa.

A primera vista, los transeúntes solo veían a una pareja normal, disfrutando de la compañía del otro mientras disparaban la brisa. El más alto de ellos tenía el cabello recogido en un moño desordenado, sus ojos paralizados en la mujer a su lado. Estaba recostada, sosteniéndose con los brazos mientras observaba el brillo de las estrellas ser superado lentamente por la luz del día.

Podría haber sido romántico, a los ojos de un poeta. El poeta escribiría sobre cómo los susurros del hombre besaban su piel, cómo sus promesas la hacían sentir como su mundo entero. El poeta diría que cuando lo miraba a los ojos podía ver un día y una eternidad. El poeta describiría su gravedad, la forma en que sus palabras acercaban sus labios cada vez más a los de él, el doloroso anhelo de su beso, su toque, su corazón. El poeta diría que se encontraron en el medio, sellando sus votos el uno al otro mientras sus bocas se tocaban.

Pero, ay, el viento se llevó las palabras que la pareja intercambió antes de que llegaran a los oídos del poeta. La hermosa balada basada en las sutilezas de lo que había visto no era más que una obra de ficción y nada más, porque no eran susurros de amor lo que pasaba entre la pareja.

Sus palabras eran las que se intercambian entre camaradas en una guerra. Buenos deseos. Promesas Recordatorios. Restos de algún ritual enfermo en el que solían participar los Caballeros de la Ronda antes de cada batalla. El 'por qué' nunca se discutió, pero todos los caballeros asumieron que era para asegurarse de que todos supieran cuánto los cuidaban, en caso de que perdieran la vida en el campo.

Si tan solo fueran los ciudadanos promedio, que se preocuparon por el clima y empacar almuerzos y picnics. Si eso fuera cierto, habrían visto el amanecer prometido el uno al otro. Pero no fue así. Uno era un caballero. El otro un rey.

Su proximidad era falsa. En verdad, no había apenas quince centímetros de arena que separaban sus cuerpos, sino leguas de distancia medidas en deber, honor y traición.

La culpa por este último fue lo único que evitó que Lancelot pusiera su mano sobre la de Arturia. Qué fundamento sería sentir el calor de su piel contra sus palmas y, sin embargo, no se atrevía a hacerlo. Incluso sentarse con ella aquí en la arena hacía que se le oprimiera el pecho, sabiendo que ni siquiera era digno de su compañía. Especialmente ahora que Medea lo había criticado por sus gilipolleces.

Lancelot reprimió un bostezo con el labio apretado y parpadeó el aturdimiento de sus ojos. Las palabras que el mago había dicho en el avión lo persiguieron durante toda la noche. Durante mucho tiempo, había culpado de sus sentimientos al "amor", creyendo que no tenía control sobre por quién latía su corazón. Pero ese era solo otro de sus delirios. En verdad, fue él quien se negó obstinadamente a dejar de lado su apego a su rey, sin importar cuán lejos llevara los romances con otras mujeres que intentaban olvidarla.