Esta historia no es una sino varias, escrita por muchas voces.
Un recorrido por infancias y la adolescencias; adultos que intentan ser guerreros y amantes. Personas que desean amar y descubren que, a veces, el aprendizaje puede ser algo doloroso.
¿C...
"Javert: Prisionero 24601, Tu tiempo se ha acabado Y comenzó tu libertad condicional ¿Sabes lo que significa?
Valjean: Sí, significa que soy libre
Javert: ¡No! Sigue al pie de la letra tu itinerario Esta insignia de la vergüenza La mostrarás hasta que mueras Advierte que eres un hombre peligroso
Valjean: ¡Robé una barra de pan! El hijo de mi hermana iba a morir Y teníamos hambre.
Javert: ¡Morirás de hambre otra vez! A menos que aprendas el significado de la ley
Valjean: Conozco el significado de esos 19 años, esclavo de la ley
Javert: Sí, 24601——
Valjean: ¡Mi nombre es Jean Valjean!"
Prólogo - Los Miserables (musical)
A veces, los caminos del dolor parecen imposibles de atravesar. Los túneles que surcan el infierno son, muchas veces, claustrofóbicos y oscuros como la cueva mas aterradora... y sin embargo, también a veces, son momentáneos.
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Algunos años atrás, Siberia
Había soñado con ella... o para ser justos, había tenido una pesadilla que le había desestabilizado a límites que le costaba procesar. Se levantó tan sobresaltado y fuera de sí que hizo lo que jamás creyó que haría: correr hacia la casa de la señora Lyudmila con el rostro tan pálido que podría haberse camuflado en la nieve de Siberia con facilidad.
Era tan severa como seria. La mujer que se había encargado de enseñarle lo básico del idioma para poder comunicarse con los pocos aldeanos de la zona en caso de necesidad, lo observaba detrás de unos párpados caídos llenos de arrugas y una piel erosionada por los años.
Rebuscó con dificultad la capacidad de cambiar el idioma del sistema operativo de su cerebro de griego a ruso en un microsegundo que le resultó una década, intentando mantener sus ojos tan impasibles como pudo.
La anciana lo observó, curiosa.
—Una llamada. Por favor. Solo es una llamada.
La mujer enarcó una ceja.
—¿A quién?
—Eso no le incumbe. Es personal.
La señora sonrió.
—Eres un Santo, Camus. Nada es personal aquí, lo sabes muy bien, ¿no? Los Santos no tienen pertenencias.
Iba a cagarse en sus muertos. No solo no lo ayudaría sino que además se mofaba de él. No perdería más tiempo allí, los segundos eran vitales y lo sabía, todo su interior lo sabía.
