War of Memories

8 Septembre

"Buckley!"

Il se redressa en sursautant, sentant la feuille collée à sa joue glisser et venir virevolter dans les airs avant de tomber sur le sol de la salle de repos. Il se plaqua la main contre la peau, perplexe et gêné à l'idée que sa figure soit marquée ou que l'écriture se soit imprimée sur son visage.

Hen le dévisageait du petit canapé, un bras reposant sur le repose-tête et quand il croisa son regard, elle se mit à ricaner.

"Hey Bobby! J'ai comme l'impression que notre voleur de coeurs a passé une nuit agitée!" Rit-elle en reportant son attention sur l'écran de la télévision qui proposait une émission de télé achat sur des aspirateurs à vapeur.

Elle ne regardait jamais ce genre de programme par intérêt, mais plus par défaut, parce qu'à cette heure là, un dimanche matin, il n'y avait que ça.

Evan se leva de sa chaise et rassembla ses feuilles silencieusement avant de les serrer contre sa poitrine et de marcher rapidement vers les escaliers. Il ne dit rien, mais sentit le regard soucieux et interrogateur de son capitaine, qui lui brûlait le dos.
En passant dans le hangar, il ignora les soufflements de ses collègues en plein entraînement physique et n'accorda même pas un seul regard à Chimney qui revenait des vestiaires, ni à Eddie, qui venait de mettre fin à son appel vidéo avec Christopher.

Il poussa la porte des vestiaires masculin de l'épaule et s'y engouffra silencieusement.

"Quelqu'un a vexé notre champion toutes catégories?" S'interrogea Chimney dès qu'il eut posé le pied sur la dernière marche de l'escalier qui menait à l'étage.

Hen haussa les épaules, dépassée et roula des yeux l'air de dire « rien de grave ».

L'asiatique s'avança jusqu'à la table haute et s'y assit avant de tendre le bras et d'attraper quelques raisins sur une grappe. Ses yeux se soulevèrent vers Bobby, qui regardait encore dans le vide, où le jeune pompier se tenait précédemment.

"J'ai l'impression que quelque chose te tracasse."

Le capitaine accorda son attention au pompier et se racla la gorge avant de plier son journal et de le poser dans un coin de l'îlot central.
Chimney laissa ses yeux se balader sur la une du jour et haussa les sourcils. Ça faisait des semaines déjà qu'on entendait parler de la fête foraine qui allait ouvrir ses portes dans la baie de Santa Monica. Il n'avait pas prévu d'y aller et il était presque sûr que son capitaine non plus.

Bobby se pencha, se baissa et sortit une poêle et deux casseroles d'un placard.
C'était le meilleur moment de la journée selon Chimney. Le moment où Bobby commençait le déjeuner, toujours ouvert à toutes les suggestions pour surprendre et faire plaisir à toute la caserne.
Il n'avait pas été habitué à cuisiner pour une quinzaine de personnes autrefois, mais maintenant, c'était presque toujours le cas, et quand ce n'était pas à la caserne, c'était chez lui, lors des barbecues du week end, qu'il invitait tout son groupe d'amis.
Quelque chose de stable s'était installé dans la vie de la brigade 118 et c'était Bobby et sa cuisine gourmande dont l'odeur réveillait jusqu'aux papilles des quartiers voisins.

"Chimney, l'interpella son chef pour le tirer de sa rêverie, qu'est-ce que tu ferais si une personne te disais qu'elle espère plus de toi alors que tu ne peux pas lui offrir?"

Si la question le dérouta, Chimney essaya tant bien que mal de le cacher. Mais sur son visage, se dessina une espèce d'expression d'ignorance et d'interrogation nouvelle. Il arqua un sourcil.

"Quelqu'un vous a dit ça?" S'enquit -il, son dernier raisin en suspend dans les airs.

Pour la première fois depuis que la conversation avait commencé, Bobby cessa enfin de regarder la petite table où Buck s'était endormi et reporta son attention sur l'homme devant lui.