Addiction | réécriture [TERMINÉE]

six

CHAPITRE SIX

« Peut-être que tu es tombée enceinte de Satan et que tu as dû accoucher de ton bébé démon dans un endroit secret...? »

* * *

— Alors c'était là qu'étaient cachés les mots croisés !

J'ouvre les yeux. Je me suis assoupie sur le canapé au fond de la bibliothèque, mon livre de cours sur les genoux et la grille de mots croisés inachevée glissée à l'intérieur.

Un inconnu me l'arrache pour l'emmener jusqu'à sa table.

— Et c'est toi qui marque n'importe quoi dans les cases.

— Pas du tout ! Je proteste.

Je me redresse en battant des cils, mal réveillée.

— On est pas censé roupiller à la bibliothèque, dit-il.

— Je ne dors pas. Je me repose.

— Tu pourrais photocopier les grilles, surtout si c'est pour rater dans les grandes longueurs.

Je dévisage ce garçon parfaitement odieux.

— T'es qui ?

— Nathan. Nathan Sky. Tu devrais le savoir. On bosse sur le yearbook ensemble.

— Ah, oui. Le yearbook.

Mettre en page les faits marquant de l'année scolaire est l'activité extra scolaire la plus facile et la plus bête à laquelle on puisse s'inscrire. Là-bas aussi, j'ai tendance à somnoler.

Nathan relit les définitions des mots croisés et mes réponses.

— Tu ne connais pas Jimmi Hendrix ? S'exclame-t-il. Celui qui a chanté House Burning Down ? Ou Purple Haze ?

— Je n'écoute pas de vieux rock.

— Quand même, tu devrais savoir ça. Jimi Hendrix était de Seattle.

— Et alors ?

— C'est important de connaître la musique de ta région. Par exemple, si tu vivais à Liverpool, tu aurais sûrement entendu parler d'un petit groupe appelé les Beatles, non ? Ou encore, en Allemagne avec la chanteuse Sandra et sa célèbre chanson Maria Magdalena ?

— Tu plaisantes, là ?

Il retourne à ses mots croisés.

— Et la capitale de la Turquie, c'est Ankara. Pas Ankala ou je ne sais quoi.

Je le fusille des yeux.

— Tu viens de quel lycée ? Demande-t-il en continuant de corriger mes erreurs dans les mots croisés.

— Je ne suis pas nouvelle.

— Moi, je le suis, dit-il en souriant.

Je hausse les épaules.

— Tu n'étais pas là, au semestre dernier, rajoute-t-il.

— Si.

— Non. Je ne t'ai pas vue, pourtant. Je bosse sur l'annuaire du yearbook. Je sais qui était là au début de l'année, figure-toi.

— J'ai fait un break.

— Pourquoi ?

— Raisons personnelles.

— Quel genre de raisons personnelles ?

— Ce ne sont pas tes affaires.

Il fait mine de réfléchir :

— Hmm... Voyons voir... Raisons personnelles. Ça peut être un pépin de santé. Ou un souci d'ordre psychologique. Peut-être que tu es tombée enceinte de Satan et que tu as dû accoucher de ton bébé démon dans un endroit secret...?

Je ne peux m'empêcher d'émettre un petit rire à l'entente de la dernière idée.

— Très drôle.

Je rassemble mes affaires, la sonnerie ne va pas tarder à retentir.

— Vingt-deux vertical... Marmonne Nathan. « Dirige le jeu », en six lettres. Meneur ! S'écrit-t-il en remplissant les cases.

— Merci beaucoup, pauvre type.

Il rit.

— Pas de problème, dit-il sans lever le nez. On se retrouve au yearbook.