carta

àquela tentativa falha II

você infestou
esse inferno de cidade
com o maldito cheiro
das suas mentiras,
e agora eu olho para cada esquina,
e lembro dos seus malditos olhos castanhos.
olho para cada avenida,
e lembro da avenida que eu via no seu sorriso,
e no maldito amor sobre o qual eu escrevia.

esse, em especial, era aquele que eu devia ter dito:
certo, este é o mais especial
que já me aconteceu
depois da minha poesia ter ido com ele
(mas agora toda a minha esperança morreu).

ele levou minha poesia com ele,
ou eu que só consigo escrever
quando sinto algo?
(e recentemente não tenho sentido nada)
ele levou minha poesia com ele,
ou ela se vai sozinha 
quando um ciclo é encerrado?