S, comme Shinigami [Ace X OC]

II Sasha, l'invitée

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          Marco aime arpenter la côte sauvage de Thounora. Pour la deuxième fois cette année, le Moby Dick s'est amarré du côté sud de l'île, pour accéder facilement à la petite citée située un bon kilomètre plus loin. Un passage express fait dans l'unique but de remplir le garde-manger avant que Thatch ne devienne fou en cuisinant le même repas chaque jour. Sous le soleil rasant, le phénix déploie ses ailes et profite des hautes falaises pour dégourdir ses plumes enflammées avant de repartir pour un voyage de plusieurs semaines.

Le paysage aurait dû être apaisant, si des cris de colère ne perturbaient pas le tableau. En prenant un peu de recul sur la scène, volant jusqu'à s'accrocher à l'un des hauts mâts du navire de Barbe-Blanche, le commandant aperçoit un groupe armé acculer une personne seule. Il plisse les yeux - réflexe naturel pour tenter de mieux discerner les protagonistes, sans réel succès. C'est là qu'il la voit se laisser tomber. Avec la grâce de la plume qui se détache d'une aile, ce corps chute à pleine vitesse en direction de l'eau. Sauf qu'à cette hauteur, ce n'est pas une mer d'huile qui l'attend, mais du béton armé.

Sans trop réfléchir à la suite des évènements, le phénix file en direction de la jeune femme qu'il devine en s'approchant. Avant qu'elle ne touche l'eau, il l'intercepte dans ses griffes et vire de bord pour rejoindre le navire. A quelques dizaines de mètres plus haut, les pirates avalent difficilement leur salive : est-ce vraiment Marco le phénix qu'ils viennent d'apercevoir ? Et dans ses serres, le corps inanimé de la shinigami qu'ils convoitaient tant. Sale journée.

Les deux pieds sur le pont supérieur du Moby Dick, Marco observe le poids mort qu'il tient maintenant du bout des bras. Elle respire, c'est déjà ça, pense-t-il en voyant ses yeux clos. Il s'attarde sur ses étranges cils blancs et sa chevelure tout aussi immaculée - coupée par un coiffeur qui ne mérite certainement pas son titre. Un large coup de soleil sur son nez contraste avec le teint pâle qu'elle arbore. Difficile d'imaginer que cette fille ait vécue autre part que dans la rue ou le fond d'une cale : sa taille frêle ne se devine que par la facilité avec laquelle Marco la porte, mais aussi par ce short troué qui tient grâce à la solidité d'une corde simplement tressée.

— Marco... Pas toi... Souffle Izou en voyant son frère tenir cette adolescente dans ses bras.

— Hein ?

— Je pensais que y'avait que ce taré de Blamenco pour se taper des gamines sur le bateau.

Le bras droit du capitaine fronce les sourcils en comprenant le quiproquo. Les bras en avant, comme pour se défendre de ces accusations malsaines, il conteste.

— C'est pas du tout ce que tu crois !

— On juge pas hein Marco, mais on pensait qu'tu les préférais plus mûres, renchérit Thatch, les bras chargés des provisions rapportées par l'équipage depuis le marché.