Stavo pedalando la mia bicicletta, in mezzo alle strade buie e silenziose. La poca luce era data dai lampioni, che illuminavano il percorso che stavo facendo per arrivare alla centrale di polizia.
Forse era una scelta avventata, ma se non avessi denunciato, più probabilmente sarei finita io nei casini. Alla fine, l'arma del delitto apparteneva a me. Poteva tranquillamente essere collegata all'omicidio dello sceriffo Peterkin.
Quando arrivai di fronte all'edificio, buttai senza pensarci la bici sul marciapiede. Notai una macchina con i fari spenti poco lontano, ma non ci diedi peso; pensai solo a marciare verso l'entrata.
Entrai, accompagnata dal tintinnio del campanellino in cima alla porta.
«Buonasera» mormorai.
«Tesoro, non è affatto il momento» mi rispose la signora dietro al bancone.
«Ma è importante» dissi.
«È la stessa cosa che mi ha detto il ragazzo seduto dietro di te».
Mi girai in fretta verso la fila di sedie alle mie spalle, incrociando presto lo sguardo distrutto di John B.
«John B» feci «Cosa fai qui?»
«Credo tu lo sappia, ma non vogliono ascoltarmi» rispose lui.
Aggrottai le sopracciglia, sentendo la rabbia montare dentro.
«Senta un po', o mi fa parlare con un agente adesso-»
«Sennò che fai, ragazzina? Siediti e aspetta» sbuffò la donna.
Aveva dei capelli bianchi, legati in una chignon tirato e ordinato. Se l'avessi incrociata per strada, non avrei mai detto che lavorasse alla centrale di polizia, eppure eccoci qua.
«Devo parlare con un agente» insistetti.
«Ragazzina-»
«So chi ha sparato allo sceriffo, e anche con quale arma» dissi a denti stretti.
La donna bloccò ogni movimento. Dietro di me, sentii John B alzarsi e sospirare.
