Filhos da Entropia

O Viajante - Capítulo II - Wolfgang - Janeiro de 1973

Acordei, pela manhã, atordoado. Tudo o que aconteceu no dia anterior fez minha cabeça zunir. Após tomar um banho frio, olhei-me no espelho e vi as olheiras evidentes enquanto fazia a barba - se é que aqueles fiapos esparsos podiam ser chamados de barba. Analisei minha face após raspar aquela barbicha mal crescida. Minha pele era muito pálida e, com exceção a isso, eu não tinha quase nada do meu pai. Havia herdado os cabelos da minha mãe. As madeixas eram negras, assim como os meus olhos.

Após fazer a barba, penteei aqueles cabelos. Eram volumosos, eu os usava grandes, até os ombros. Mesmo após eu passar o pente algumas vezes, os fios continuaram a ter um aspecto bagunçado.

Não fui capaz de despertar por completo da sonolência. O cheiro de café misturado com cigarro dominava a casa. Andei até à cozinha e encontrei Wilhelm sentado à mesa. Ele bebia café e lia jornal. Metade de um cigarro apagado jazia no cinzeiro. Sentei-me à mesa.

— Bom dia, pai. — Minha voz saiu preguiçosa.

— Bom dia. — Seus olhos cansados foram até mim. Servi-me do café com dificuldade pelas mãos feridas. — As mãos tão doendo?

— Não. — Tomei um gole do café. Estava terrivelmente amargo. — Acabou o açúcar?

— Não. — Wilhelm franziu o cenho. — Tá muito amargo?

— Porra! Demais.

— Olha a boca. — Reclamou. Uma reclamação automática, sem peso. Wilhelm sempre dizia isso quando eu falava algum palavrão. Era quase um rito. — Acho que coloquei pouco açúcar.

— Tá certo. Café tem que ser amargo como a vida, né, seu Wilhelm? — Falei de maneira jocosa. Ao menos, havia conseguido recuperar o meu humor. Meu pai esboçou uma ameaça de sorriso breve e voltou os olhos para o jornal.

O silêncio imperou por algum tempo. Wilhelm se levantou, levou sua louça para a pia e caminhou até a cadeira que eu estava sentado, parando ao lado dela. Sua mão tocou o meu ombro.

Fitei-o.

— Wolfgang… — Sua voz estava mais séria que o habitual. — Presta atenção no que vou te falar. Eu não quero mais saber dessas suas brigas na rua, entendeu?

— Sim, pai. — Respondi após engolir o café com pressa. Meu pai tirou a mão do meu ombro, mas permaneceu parado e me olhando.

— Você já é homem. Não dá pra continuar agindo igual aquele rapaz arruaceiro do colégio.

— Eu vou… Me controlar. — Em todos os sentidos, eu era uma criatura anormal. Mas tentaria honrar esse compromisso.

—  Eu tô indo trabalhar. — Wilhelm disse após assentir à minha promessa. — Até mais tarde, rapaz. — Ele costumava me chamar de “rapaz” quando sua voz se tornava mais afável. Essa era uma maneira do meu pai demonstrar afeto.
—

Não tardou para eu mesmo precisar ir trabalhar. Assim que cheguei no bar, o Silva já gritou ordens para fazer café.

Ignorei os gritos dele. Tirei o maço de cigarro do meu bolso, peguei um cigarro, acendi e o traguei, recostando-me no balcão.

— Tá surdo, Grilo? — Silva gritou de maneira estridente. Ele me chamava de Grilo por eu ser magrelo e por ele achar o meu nome muito difícil de falar. A bem da verdade, a maioria das pessoas achava isso. Não era interessante ter um nome germânico no Brasil.

— Porra, Silva. Dá um tempo.

— Tá querendo ir pra rua? — Alberto Silva gargalhou alto. Eu trabalhava ali desde os 14 anos, o chefe e eu já tínhamos nos acostumado com os maneirismos um do outro. Além disso, ele era amigo do meu pai. Me conhecia desde criança.