Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 1

1er août 1998

Cher Journal,
C'est foutrement stupide, en fait. Qui a dit que ça devait commencer comme ça ? Tu n'es pas cher pour moi. Je ne te connais pas. Je ne te veux pas. Je le fais — je le fais parce qu'ils ont dit que je devais. À vrai dire, je te déteste, Journal. Tout comme je déteste toutes les choses comme toi. Des choses futiles et inutiles, comme toi. Tu es foutrement inutile. Laid. Livre foutrement stupide. Tu n'as même pas de lignes. Quel putain de journal inutile n'a pas de lignes ? Oh, parce que "les lignes interféreront avec l'authenticité de cela." Putain de merde. Putain de connerie. Et un Stylo Plume Rapide ? Non, bien sûr que non ! Pourquoi rendre les choses simples pour moi ? Et maintenant, regarde ! Maintenant, ils me font parler avec toi comme si tu existais vraiment — comme si tu étais un putain d'être humain. Ils me transforment en un foutu casse-tête. Parfait ! Tenez, bande de crétins. Rien que pour vous ! Un écrit parfaitement naturel, non scénarisé, un écrit du foutu flot de conscience. C'est ce que vous vouliez, n'est-ce pas ? Le voici. Oh, vous allez foutrement le regretter. Je m'en assurerai. Vous aurez envie de brûler ce foutu, putain, laid, violet, foutu livre jusqu'à ce qu'il soit foutrement noir. Je n'ai pas besoin de ça.
Va te faire foutre.
Draco Malfoy

1er septembre 1998

Elle trifouille un fil sur le genou de son jean — fixe le moment où il accroche, commence à entraîner d'autres fils avec lui. Le trou s'élargit. S'ouvre. Harry et Ron ont déjà changé, et elle se demande distraitement à quel point cela les rend plus forts qu'elle. Elle ne peut pas enfiler ces robes. Pas encore. Même lorsque le train traverse le dernier des tunnels avant Près-au-Lard, laissant dix minutes — peut-être — avant d'atteindre la gare. Même lorsque Ron dit, "'Mione," doucement, comme s'il supplie, comme s'il pense qu'il doit lui rappeler. Elle ne peut pas. Elle ne peut pas.

Son bras la démange. Plus que d'habitude. Et Harry a l'air étrange avec sa cravate Gryffondor. Il a l'air...mal. Déplacé dans les vêtements d'un enfant qu'il n'est pas.

La sorcière du chariot la fait sursauter — fait redresser sa colonne vertébrale si rapidement qu'elle manque presque de se cogner la tête à l'arrière du compartiment.

La sorcière stoppe le chariot Honeyduke Express devant la porte vitrée coulissante.

"Quelque chose du chariot, mes petits  ?" Son visage est joufflu, rose et souriant, comme toujours. "Dernières sucreries pour vous tenir jusqu'au festin ?"

"Oh, je suis rassasiée."

"Non, merci."

Harry et Ron répondent poliment, mais au moment où Hermione parvient enfin à former des mots dans sa tête, la sorcière est partie. Et elle se retourne de la porte pour trouver les deux garçons qui la fixent.

"Hermione," dit Harry doucement. Trop doucement. "Ça ira... ça ira mieux."

Cela devrait être d'un grand réconfort, venant de lui. Il a traversé le pire. Pourtant — d'une manière ou d'une autre, ça ne l'est pas. Elle hoche la tête, cependant, avalant ce qui semble être une pierre dans sa gorge.

"Je vais — euh, bon — je vais me changer, je suppose." Et elle se lève, faisant semblant de ne pas sentir le sang affluer à sa tête, ignorant la sensation de vertige.

Elle souhaite être aussi forte qu'Harry. Souhaite savoir comment faire face.
Souhaite pouvoir respirer.

Ce serait probablement mieux, d'une manière malade et morbide, si cela ne ressemblait pas autant à ce que c'était autrefois. Si les pierres n'avaient pas été réparées avec tant de soin, si le pont n'avait pas été reconstruit pour ressembler si précisément à ce qu'il était autrefois.