¿No?" Miró penetrantemente a los silenciosos muchachos. Nadie levantó una mano. "Fue escrito, mis jóvenes eruditos", dijo pacientemente, "por un poeta llamado Walt Whitman sobre Abraham Lincoln. En esta clase usted puede referirse a mí como Sr. Keating o '¡Oh Capitán! ¡Mi capitán!""
Saltó del escritorio y siguió caminando por los pasillos, hablando mientras se movía. "Para convertirme en fuente de la menor cantidad de rumores posible, déjame decirte que sí, fui estudiante de esta institución hace muchas lunas, y no, en ese momento no poseía esta personalidad carismática.
"Sin embargo, si deciden emular mis modales, eso sólo puede mejorar su calificación. Recojan sus libros de texto de atrás, caballeros, y retirémonos al Salón de Honor".
Usando la vara de medir como indicador, Keating se dirigió a la puerta y salió. Los estudiantes se sentaron en silencio, sin saber qué hacer.
"Será mejor que vayamos con él", dijo Neil, guiando a la clase al fondo del salón. Cada uno tomó un texto, juntó sus libros y se dirigió a la Sala de Honor Welton con paneles de roble, donde habían esperado por última vez para ver a Dean Nolan.
Keating caminó por la habitación mientras los niños entraban. Estudió las paredes, que estaban llenas de fotografías de clase que databan del siglo XIX, trofeos de todo tipo llenaban estantes y vitrinas.
Sintiendo que todos estaban sentados
