De sangue enxuto
nasceste em minha visão.
Em luto, mútuo,
morreste em salvação.
E quando disseram: pareces triste.
E o que fizeste? Olhei, eu sei.
A quem mentiste?
Por proteção, pensei.
Não queres simplórios.
Todos os que veem
não leem os olhos.
Então não existe mais
esperança por fazer.
O que resta é estar
viva, por assim dizer.
- William Philippe 19.03.15
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Victoriam
PoetryÀ poesia da morte. Fadado ao fracasso, sou um ser flagelado. Composto de poemas, pessimistas misturados.
