Ни один, блядь, родитель
Досконально не знает
Из какого дерьма
Выбирались их дети.
Ментально распять, погодите...
Разве словом не ранят?
Только незадарма,
Поперёк кровных уз и отметин
Кричать в небеса,
Пиняя на мать и отца,
На витиеватые тропы творца,
На двух из ларца...
Всё тщетно и определённо
Не стоило свеч, а
Поколений извечная сеча
Кончается тем, что кто-то сломлен
И не желает встреч.
На километры растянутся путы.
Навеки немая речь.
Но каждый был ебанутым,
Легко провода срывая
И головы лихо с плеч,
То на отца, то мать пиняя,
То на ядовитую желчь.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoesiaЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
