Ты говоришь, что Курт - не поэт,
Что пик гениальности Лир и Макбет,
Что верен и свят каждый завет...
Я даже не спорю, я ахуеваю, - нет!
Всё это умерший век, ушедший в закат,
Склоняет к полемике детей
Противоположных баррикад
В битве идей, хлеще чем Гегель и Кант.
Истин нет на века,
Жизнь витая река - без финала игра,
Где споры и сутолока -
Мышиная возня.
Молва мёртвых людей - мёртвые слова,
И зачастую каноны сплошная хуйня.
Ты может даже умнее меня.
Ты по-любому умнее меня,
Но твои взгляды - воззрение других.
Мой мир стоит на больных слонах,
Твоё небо - двенадцатый стих.
Твой страх - Сатана.
Твой страх - это я.
Или такие, как я, чьи взоры в тёмных тонах,
Но мракобесие питаем не мы -
Зодчие мнимых кругов и райских стропил
Те, кто смотрят на мир глазами могил.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoesíaЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
