алебастровый самопал

Шизофрения 100 level

Бодает бедный разум, во тьме подсознания, диалог
Дьявола с противником его.
День ото дня гнут свои линии в демагогии.
Кроме шуток, сраная демонология! И вообще, не до веселья,
Если внутриутробная бредо-беседа крутит карусель,
В голове вечный спор распаляя,
Критика с дьяволом или с самой собой, мол,
Время не ждёт, смена фаз, фрустрация,
Проблемы концентрации или прокрастинация.
Впору задуматься: реализация целей.
Реинкарнация идей или ценностей девальвация?..

Да повзрослей же ты — это всё глупо!
Холсты перемазаны жалкой пародией на вскрытие трупа.
Ни один нотный стан не окончился кодой.
Двести двадцать идей, два романа, ни одного не продано!

Время идёт, ты занимаешься мистикой,
Бесплодной хиромантией!
Пора бы брать быка за рога, а не графоманить,
Катая халявную беллетристику!
Делать бизнес-план, расчёт на вклад в ипотеку,
Позаботится о характеристике,
Зажить, наконец, как белый человек,
И с пущим размахом,
Чтоб под конец бытия без страха

Готовить, блядь, урну для праха...

А ни пошел бы ты на хуй?

Я свободный художник.
Мозги заточены под лузунг:
Трибуну люду, идиотам плаху,
Сама себе судья и знахарь.
И не ебёт меня, твой трёп, с какого-то дуру,
О посвящённом некрологе
Во мне поэту-трубадуру
И автору, не имя сделавшему, а словно ноги из дурдома.
Когда работе визави и гнёту молоха,
На уме революции идиома,
Какие тут, на фиг, расчёты, о чём ты?
Да, — всё так же никчемный поэт,
Всё так же прозаик ни к чёрту.
Зато один пера пируэт, —
И полмира может быть стёрто.

Суд по закону Линча: пока в ночи все церберы спят,
Распят на столбе гугенот (ничего личного);
Вероломно подорван синод,
Притон, синагога, дума закрыта...

Так, вот, где, походу, собака зарыта, —
Комплекс, мать его, Бога!
Притормози немного. Не в лато играешь,
В какой мешок ты длань запускаешь?
Спрячь голову в песок, написаны уже и Волхв и Лолита.
А ты, то из-под палки катаешь, то со зла,
В итоге, всё грязь и зола, и снова всё в стол,
Ибо цензура, нарушен закон,
Оскорблена и религия, и элита...

Причина инфаркта митрополита...

...убита политкорректность!

Да отвали ты!

Ты можешь писать хоть что-то конкретное?
Не напрягаясь строчила бы буки бульварные...

Да чтоб у тебя отвалился язык, тварь эпистолярная.
Я напрягаю мозги! Реально ищу хоть что-то оригинальное!
Пусть мои тексты плод гипомании,
Сплошь психо-заклинания
И пиздабольная чёрная магия,
Но мне не прельщают сериальные штампы
И шаткие лестницы феодальные.

Писака неблагодарная, очерняешь меня,
У самой перспективы все дальние,
Стол работой завален, редакции тьма тараканья!
Конь нигде не валялся! Может хватит уже ерундой заниматься?

Ты мог бы просто от меня отъебаться?

Сволочь, серьёзно, скотина жадная до крови моей!
Выводишь меня на картель,
Экслибрис лишь бы ни в жизнь не узреть,
В инициалах А.Л на книжной корке, — зверь!
В голове размножая сомненья, как плесень,
Как на заевшей пластинке песнь:
В зените лишь быт, работа, семья,
И как бы копейку урвать.
Жидяра, сбей с себя спесь!
И как быть если я желаю писать?
Увлечение-воздух: в размышлениях петлять
На листах, чтобы легче дышать.
Как вторая кожа — души антикоррозионное покрытие.
И что теперь шкуру содрать, кислород перекрыть?
Успокойся уже, нытик,
Сам понимаешь, что славе и так не бывать.

Вот и кто из нас критик? Ты или я?

Блядь...