Они, честно сказать, меня заебали.
Они тянут к повязке свои чистые длани,
А мои уж по локоть в дерьме.
А мои никогда и не принадлежали мне!
В мои ногти впитался святой никотин,
Я кричу им отчайно: нахуй, завалите рты!
Оставьте меня, блядь, не трогайте швы!
Но им до пизды!
Длани тянутся к вражей моей башке,
Без ножа и прелюдий срезают скальп.
Они, правда, убеждены, что не во вред.
Они, словно ловят от этого кайф.
Я реально устала, спать хочу на листве,
Но им похуй, они лезут в мозг,
Копошатся там в сером веществе,
И в итоге толкуют, дескать, я — лох,
Проебалась по жизни и встряла снова.
Да мне пох!
Реально шуруйте лечить кого-то другого —
Гражданин во мне давно уже сдох.
Мы на прицеле, сучки, — открыто читают мысли.
Думаешь, это скучно? — в роли лабораторной мыши?
Мы за за-на-ве-сом! — в смысле?
Да в прямом смысле!
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoesiaЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
