Чем больше толпа, тем шире резонанс.
Ты свято веришь, это путь каждого из нас:
Что идентичны наши руны,
Что призваны одним богам молиться;
Ты сорвал глотку перекрикивая кич,
Я сбила на хуй пальцы о струны
Потому что не могла остановиться.
И мне до пизды, кто из нас Крёз, а кто бич,
Все шкалы зла, грёз и дыма -
Напевать, чем ты дышишь.
Я больше забыла, чем ты знаешь, слышишь?
Там, где я, нет места ширмам;
Нет места тормозам.
И отглагольное грёбаное
Звучит чаще, чем ты манерно закатываешь глаза,
Отпуская псевдо-философское замечание,
С намёком, ничего, мол, не случайно...
Ты думаешь всё в мире идеально?
Я, делая затяг, немного освечу тебе путь, засветив фак -
И этот мой бессменный стяг, - он и есть символ этого мира.
Попробуй сказать, что это не тот флаг,
Глобальной толерантности-тире-похуизма.
Скажи ещё, что путь под гранит - моя вира,
За то, что вижу всё сквозь дерьмовую призму...
У тебя, ебать, заглюк эфира.
Разбей на хрен розовые линзы.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoetryЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
