Эта история с той стороны,
Из ничего снизу вверх и на исходную:
Плюс-минус три вдоха сорванных,
Плюс-минус три сорваных струны,
Плюс-минус, плюс-минус, но не магнит.
Так, отшвырнет по разным углам,
Саму себя разорвав и не перезвонит.
Эта история — псевдотеория,— это я,
Кружащая призраком около слов,
Сердито сжав сигарету в зубах.
И повисло молчание на проводах.
И размылась строка, и углов
В той истории столько, что не сосчитать,
И разбилась о них целая рать
Неуёмных, а мне всё так же нечего сказать...
Выкинь к чёрту хрипящий рупор,
Этот монстр питается трупами,
Разжижая разум огнями неона,
Но я сама уже не верю в него, и на
Башне среди Вавилона не моя застыла душа,
Не моим диким рёвом кричит,
Не моими устами, что жизнь
Наебала и куда бы пошла...
Демон трезвонит в колокола:
Вызывает на опознание альтерэго,
Но я попрежнему нетрезва,
И плевать на поглощение серым,
Эта жизнь родилась из пены
И космической пыли,
В неё и осыпется без всякой веры,
Просто осыпется - и ты будешь первым.
Всё давно уже сыпется, всё будто труха.
Я останусь понаблюдать издалека.
Но вот же непруха:
Я и так давно умерла.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoesiaЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
