So drink to your death, to your death
We'll all be impressed
And smoke till you die, till you die
I'll be there watching
And crash your fucking car, your fucking car
I hope the pavement stops your
100 Monkeys — Sweet Face
Как-то мысли зачастили,
как-то хаотично, самобытно, криво —
думы смертоносно нечестивы;
Солнце светит прямо в морду,
будто мусор ксивой.
Пекло плавит сходу
пыль дорог и мозг мой.
Изнутри совсем промозгло.
Лаг захвата серотонина.
Внутри ледяные глыбы,
И вроде растаять могли бы,
Но страх — креогенный морозильник.
В крови ещё теплится лирик.
В крови он и утонет, и образ Шивы
Возьмёт власть в свои руки.
Как же паршиво
сто первые сутки
кругами мерить квартиру
— шли сто первые сутки июня
(и вовсе не вру я; время кружащего пепла),
сто первые сутки лета
Когда от дула пистолета
у виска, отделяет только пуля
без вести пропавшая в памяти
От шума многоликого безсознания на репите
За окнами, рябит в глазах
И на словах я — спокойнее заводи.
На деле хочу назад...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
ПоэзияЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
