чёрный пакостный дрозд
докучно так вьёт систему,
и хоть брось ты мозги на стену,
или к чёртовой паперти мост —
это жёлтые тропы к волшебнику Оз,
иль могильные тени?
чёрно-красной палитрой,
взять, да спалить рой,
или молча свалить в строй
и дальше гашетку топить по прямой;
а по лавкам пропитым гуляет живой Цой;
а по лавкам пропитым струны бренчат эпох:
на тыщи ладов рыдая тягости дня, чертят лекала гражданских сапог;
всё тонут и тонут, не чувствуя дна
всё тонут и тонут, пассионарии;
пас — я; судьба ведь и
магия крови, — постфактум!
солью посыпать и выслать обратно,
к аккордам гитары на лавке,
к послезакатным обрывкам молодости,
не стиснутой страхом удавки
своей же
собственной
совести
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoetryЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
