подмигивают светодиоды
(идиоты);
мой шаг на минимуме,
мнимый «шанс» мимикрировать или
сбыть душу за гривенник,
хуяря полями над минами;
до бесконечности гимнами
распалять аллюзии богоуподобления
или египетской казни,
но, сука, разве не
создан сорт уже дебильного блеяния
или формула удобрения для
взращивая массового мышления,
или для критического мышления?..
частый вопрос: а на хуя оно я,
если вся чешуя осыпется прахом?..
я — звёздная пыль в перспективе,
вы — тоже;
так хули мы лезем-то вон из кожи?..
корчимся, вертимся, в созвездии «раком»,
будто реально больны и забыли:
никто не перевернёт игру,
мы рождены в бульоне, в утробном иле,
мы распадёмся на пыль в гробу.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PoetryЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
