На слуху белый шум, вокруг —лимита, а
Во рту едкий привкус металла.
Я чертовски устала смирно по стойке
В строю.
Я паслась бы в раю,
Но заплутала,
Бредя от одной перестройки
К другой.
Заместо того, чтоб дать бой,
Путей и воззрений меняла
Во славу Ваала
Даёт шумный бал.
Ты всё проебал, дорогой.
Я, собственно, тоже всё проебала,
Ступая наредкость
Кривою тропой.
Вроде играла с судьбой,
А проиграла теням,
Из страха бросая любую затею
На полпути.
И раз уж меня не спасти,
Тогда пристрелите меня.
Я, где-то в дыму, сношу, матерясь
Бесконечное царствие
Зверя, не веря уже ни во что.
Чёрного дёгтя целый штоф
Пролился, прямо, в глаза,
Я знаю, что вот, он — мой ад.
Так, и скажи:
Если я не могу писать
Нахера мне тогда жить?
ВЫ ЧИТАЕТЕ
алебастровый самопал
PuisiЗдесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред к...
