Observando que los tonos grises no cubren aquel tu cielo.
Sintiendo como entre el blanco y el negro se escapan los colores y viendo como el lienzo de acuarela se llena ante tus pinceladas.
Oyendo a través de mi ventana, como el suspiro del viento se convierte en armonía.
Cómo las hojas se mecen y se mueven suavemente, como todo conspira a tu llegada.
La nebulosa celestial que duda entre niebla y polvo blanquecino, el tirón desgarrado del atardecer caído sobre aquella tu sien obscura.
Haciendo mías las manecillas, jugando con la arena dentro del reloj estático.
El reflejo puesto sobre el frágil ventanal de como la tierra se estremece al compás de tu caminar, de como tus huellas dejan marca sobre el polvo y el lodo a llevar.
Esperando, siempre paciente con la puerta semi abierta, la habitación indiferente y las heridas a medio curar.
Con el vendaje puesto a mis ojos y sobre el agua a disecar, ahí con la estática generada de la televisión sin apagar.
Recargado sobre el viejo ventanal y viendo como el vaho de mi suspiro dibuja los delirios de tu regresar.
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Poemas De Un Mal Poeta.
PoetryLetras, versos sin más sentido que los propios sentimientos.
