66 Exeter Street, Tome 1 : Le secret de la chambre 36 [TERMINÉ]

21 - Pan ! - Partie 1

Le soleil n'était plus, seule la chaleur, persistait. Une chape de plomb teintait le ciel d'un gris profond de nuages opaques, s'enroulant, se mouvant et grondants.

Un premier éclair déchira le ciel, faisant sursauter Alice.

— La barbe ! Allez-vous donc cesser de vous effrayer d'un rien ? Les femmes, grommela Henry Delhumeau qui, à son contraire, s'égaillait de ce premier coup de tonnerre.

— Delhumeau ! Il me semble que notre amie vient d'échapper à une épreuve des plus terrifiantes...

— Alarmiste que vous faites, Fergus. Ils ne vous auraient pas fait de mal, Alice.

— Qu'en savez-vous ? interrogea la jeune femme, reprenant sens commun avec la réalité.

— Parce que je vous le dis. Tout ces instruments ne sont qu'artifices ! Poudre aux yeux. Un martinet destiné à faire peur à l'enfant désobéissant. De toute façon... ne suis-je pas arrivé à temps ? Oui. Bien ! N'y songez plus.

Alice laissa s'échapper un soupir, interloquée par ce débit de paroles jamais égalé dans le rythme. N'y ayant prêté attention jusqu'alors, elle remarqua combien tout en Delhumeau paraissait plonger dans une étrange excitation. Ses jambes trépignaient, ses doigts martelaient et son visage était assagi d'une confiance, d'un calme qu'elle ne lui aurait pas trouvé en pareille situation. A croire que plus les événements se faisaient délicats et périlleux, plus l'homme était épanoui. Véritablement, la stagnation ne convenait pas à pareil esprit, aussi bouillonnant qu'une nature exaltée.

A cette constatation, dès qu'il ouvrait la bouche, il vomissait un flot de mots, de paroles, de mimiques, comme un acteur dans son jeu qui réduisait en une minute une scène qui en faisait le double, afin de gagner du temps dans sa répétition. Un métronome devenu fou, accélérant les doigts du pianiste sur les touches de son instrument.

La voiture cahota et aussitôt, elle ne fut plus en mouvement.

— Bon dieu ! Pourquoi stopper. Vous croyez-vous sur le Champ de Mars ?

— Pas ma faute, mon bon monsieur, la circulation est dense à cette heure, répondit la voix éraillée du cocher.

Delhumeau sauta de son fauteuil, passa la tête par la portière et hurla quelques injures qu'Alice avaient dûes entendre d'ouvriers avinés, avant de se rasseoir, de s'étendre, de se redresser et de recommencer à tapoter le cuir de l'habitacle et d'éructer à nouveau à travers la vitre ouverte.

— Bougez-vous le cul. Deux livres pour vous si nous sommes sur Sainte Katharine dans les 5 minutes.

— Oui, mon seigneur, se fit servile le cocher qui fouetta ses chevaux leur faisant prendre une ruelle.

L'un de ces détours, petits secrets de Londres, pour les gens pressés et les coursiers qui voulaient gagner la mise en contentant leurs clients.

Satisfait, Delhumeau se rassit et ferma les yeux, ses doigts tapotant ses genoux, eux-même continuant de battre la mesure, il siffla la Marseillaise. Un spectacle étonnant pour la jeune femme qui considéra Ferguson. A voir son sourire, ses yeux froncés sur le personnage, amusant beaucoup le docteur tout en l'intriguant, Alice estima qu'elle s'inquiétait plus que de raison ou qu'un fait lui échappait. D'ordinaire si curieuse, elle n'eut pourtant pas l'assurance d'en demander la raison ou quelques explications et se renfrogna, avant que sa voix ne se fasse amère.

—Vous ne sembler pas inquiet, Delhumeau.

— Pourquoi le serai-je ?

— Pourquoi ne le seriez-vous pas ?