66 Exeter Street, Tome 1 : Le secret de la chambre 36 [TERMINÉ]

21 - PAN ! - Partie 2

Quelques gouttes de pluie. Simple vestige d'une nature éprouvante pour beaucoup, mais une réminiscence, un retour à la vie pour Clément Petitpont. Enfant élevé sur les plateaux Nord de la France, il n'avait jamais était coutumier de pareille chaleur. Lille, sa belle ville, si près de la Belgique, lui manquait terriblement. Londres était si sombre, si grande, si dépourvue de joie et emplie de tant de chagrin, la suie peignant les murs de peine. Alors que la cité qui l'avait vu naître était faite de toits colorés, de murs terre de sienne et l'âme flamande sillonnait les pas du visiteur égaré dans ses vieux quartiers.

Le regard perdu par-delà le parapet du ponton où il se trouvait, l'expatrié scrutait l'horizon, expectatif et nerveux.

— Il s'est encore foutu de nous, entendit-il dans son dos.

Mais Clément ne porta son regard, ni sur son supérieur dont il entendait les pas se rapprocher de lui, ni sur les mouettes excitées par les poissons remontant la marée et bien moins sur le tonnerre qui supplantait le ressac de la Tamise. Les bateaux profitait de son lit de draps liquides pour quitter la grande capitale d'un Empire encore puissant, mais déclinant vers les frontières d'une Europe en pleine débâcle.

Toute son attention portée sur Sainte Katherine, dont il entrevoyait la silhouette du quartier, Clément était aux aguets. Il avait disposé des hommes, sans trop savoir où Delhumeau s'était véritablement embringué, mais savait que cela n'était question que d'un peu de temps. Alors, il attendait, comme bon nombre d'autre fois naguère, un signal quel qu'il fut et qui lui prouverait qu'il était encore en vie.

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La balle siffla, ricocha sur une poutre de métal et vint se loger dans le bois d'une caisse à quelques centimètres seulement de l'oreille de Delhumeau qui se croyait à l'abri des colères irrationnelles d'une femme perdue dans sa propre hystérie.

Les yeux agrandis, il dévisagea Ferguson presque résigné dans son coin, mais non moins surpris que la mort l'ait frôlé de si peu.

— Il est peut être temps de faire quelque chose, non ?

— Elle possède un revolver de type Lefaucheux. Six coups ! Six balles ! Elle en a usé déjà de quatre.

— Il est bien temps de me faire part de vos déductions brillantes, Delhumeau.

— Et elle tire comme ses pieds... quoiqu'en tant que danseuse, elle sait bien mieux utiliser ses pieds que vous et moi.

— Est-ce vraiment le moment de plaisanter ? Bon sang !

Le ton alarmiste invita le français à s'inquiéter soudainement de ce sur quoi son regard se portait au-delà de la présence de Doraleen McFear, qui avançait sagement, mais inexorablement. D'un petit espace formé entre deux caisses, il put profiter à loisir de deux silhouettes par delà la porte, au centre d'une traverse de vieilles machines.

— Le professeur Appletown, appuya Ferguson, quand un frisson traversa l'échine de Delhumeau.

— Qu'en savez-vous ?

— Moi aussi je suis doué, mon ami. On ne peux que reconnaître qu'Alice est bien sa fille, les traits de visages sont très ressemblants.

— Certes, gronda le français.

— A ses côtés, je suppose que c'est votre frère ?

— Encore bien supposé. Mais on ne se ressemble en rien.

Ferguson se remit dans son coin, tandis que la possédée tirait une nouvelle fois.

— Je ne suis pas de votre avis. Vous avez un front similaire, badina le docteur, avec l'envie visible d'ouvrir d'autres hostilités.