Le Dernier Vol des Oiseaux de Sang | TERMINÉE

Chapitre 11 - Partie II

Shane

Le reflet du soleil contre les fenêtres des buildings de Madison Avenue m'oblige à plisser les yeux. Ou serait-ce plutôt le scintillement des diamants qui ornent les petits doigts de cette sexagénaire qui me fait de l'œil depuis dix minutes ? Elle attend patiemment son chauffeur, en cajolant un Yorkshire pure race, affublé d'un petit nœud rose ridicule sur le sommet du crâne. Elle m'adresse un petit signe de la main, ses traits sont figés dans un masque de silicone, que même son sourire ne parvient pas à brouiller. Dans un élan de politesse maladroite, je hoche la tête dans sa direction, puis détourne rapidement mon attention vers les autres passants. Non content de devoir jouer au Roméo pour Robin, me voilà à présent réduit à l'état de vulgaire bout de viande, jeté en pâture aux vautours défraîchis de l'Upper East Side. Un vrai bonheur.

Je pousse un profond soupir de lassitude, tout en m'adossant au mur, à l'angle de la 85e. Depuis mon rendez-vous nocturne avec Robin, mon esprit n'est plus qu'un champ de ruine. Je suis sans cesse tiraillé entre la tristesse, la peur, la culpabilité, l'envie de disparaître de cette ville à jamais et quelque chose d'autre, d'indéfinissable.

Or donc, toute cette bouillie de sentiments contraires est remuée par une terrifiante certitude que je tente de bannir de mes pensées depuis plusieurs jours. Un fait réel que je ne peux pourtant pas nier, mais qui me retourne l'estomac à chaque fois que je l'entrevois ; le Rouge-Gorge a définitivement perdu l'esprit. L'homme que j'ai connu n'existe plus, consumé par sa haine et par sa folie. Emporté dans un tourbillon déraisonné, Robin fait face à de nombreux risques inconsidérés. Tout cela dans le seul but d'assouvir les rugissements de la bête démoniaque, assoiffée de pouvoir et de sang et peu rassasiée d'avoir déjà englouti le reste d'humanité qui l'habitait encore. En conséquence, ses pulsions meurtrières sont de plus en plus fréquentes et dévastatrices.

Ce matin, Tony m'a rejoint à Brooklyn pour m'annoncer une nouvelle des plus effroyables. Deux jeunes, sous sa coupe, se sont laissés abuser par un indic du FBI. Deux garçons, d'à peine dix-sept ans, désespérément amoureux de la liberté et de la vie. Deux enfants, qui ont payé un lourd tribut pour avoir voulu être considérés comme des hommes, loin de leur foyer déchiré. Balayé par un excès de rage ravageur quand il a appris la nouvelle — et avant que Tony ne puisse faire quoi que ce soit —, Robin leur a tranché la gorge. Le geste a été si précis, si rapide et si glaçant que l'on pourrait croire que ces deux êtres ont été arrachés à la vie par la faux de la mort elle-même. Un geste qui ne laisse transparaître aucun doute, aucun regret, aucune compassion. Puis, il a contemplé leur agonie pendant de longues secondes, le regard ancré dans le leur, comme pour observer la vie quitter lentement leurs yeux apeurés avec une fascination morbide.

Un frisson me remonte l'échine et je ferme un instant les paupières pour tenter d'effacer les images macabres qui hantent à présent mon esprit. La poupée de cire me lorgne toujours et ne fait qu'accentuer mon malaise. En fin de compte, si cette femme avait été la propriétaire de la toile de Klimt, l'affaire aurait été certainement plus rondement menée... Une violente nausée s'empare de moi et je chasse rapidement cette pensée ragoutante.

Une vibration dans la poche de mon manteau dévie alors mon attention. J'en extirpe le téléphone que Robin m'a confié un peu plus tôt dans la semaine, afin de le tenir informé de la date du rendez-vous avec Roxane. Mais cette fois-ci, ce n'est pas lui qui cherche à me joindre. Après un court instant d'hésitation, je décroche et porte le petit appareil à mon oreille, en gardant le silence.

— Shane ?

— À quel moment tu as pensé que m'appeler était une bonne idée ?

—... oh, je vois. Excuse-moi de te déranger, le petit chouchou. Tu es occupé avec ta nouvelle copine, c'est ça ? J'ai interrompu vos ébats ?