Письма одинокой Элли

02.03.20

Милая Ева. Прости, но это последнее письмо тебе. Я поняла, пора тебя отпустить. Звучит странно и страшно. Последние годы были самыми ужасными в моей жизни. Я потеряла тебя, потом папу. Сколько я пролила слез, просидела в депрессии. В одиночестве. Я кричала в подушку, лишь бы соседи не услышали, как я схожу с ума. Убегала в лес и буквально выла до боли в горле. А потом возвращалась с опухшими глазами. Я не понимала, за что заслужила это.

Рядом была только мама, спасибо ей, иначе бы я точно свихнулась. И спасибо тем письмам, что я тебе писала. Я знала, что ты меня слушаешь. Я чувствовала твое присутствие каждый раз, когда бралась писать письмо. Словно твоя душа была рядом со мной. Нас всегда связывало что-то особенное. Мы ведь, как никак, подруги детства. Ты говоришь, я продолжаю. По одному твоему взгляду я понимала — тебя что-то волнует.

Мы с тобой были не просто подругами, мы были сестры. Никогда не думала, что может быть такая космическая связь с человеком. Что дружба бывает настолько крепкой. Некоторые говорят, что девочки не могут дружить по-настоящему. А я скажу, еще как могут. Дружить навсегда.

Ты останешься в моей памяти на всю жизнь. Я знаю, когда я буду умирать, меня встретишь ты. Почему-то уверена в этом. И папа. Думаю, вы будете вдвоем меня встречать.

Ты часто говорила, чтобы я была смелой и никогда не сдавалась. Я запомнила эти слова и, наверное, впервые поняла, да, в моей жизни что-то изменилось. Я стала противиться страху. Стала смелее и, может, даже сильнее.

Я все писала свои рассказы, но их мало кто читал. Все равно, что писать в стол. Странно, но сейчас вдруг людям стало интересно, что я пишу. Все больше людей читают мои истории. Даже комментируют, подписываются на мою страничку. Пишут благодарности. Мне это непривычно, я счастлива, что кому-то нравится мое творчество.

Однажды, Ева, я обязательно напишу про тебя книгу. Про тебя невозможно ее не написать. Ты удивительный человек.

А еще знаешь, что я поняла. Мы часто живем бездумно, то, что мы называем мечтой, мечтой-то и не является. И вот дни тянутся один за другим, потом все быстрее. Жизнь пролетает, а ты так ничего и не сделал. Так и прожил впустую. И нет, я не говорю, что каждый из нас должен быть Энштейном, Пикассо или Лермонтовым. Не о том речь. Пусть нам суждено прожить жизнь обычного человека, не гения, не того, кто изменит историю или придумает лекарство от рака. Но даже жизнь обычного человека может быть наполнена смыслом.

Когда писатель садится за книгу, пусть он постарается написать ее достойной. Не о каких-то пошлых, низменных вещах, а о чем-то стоящем.

Когда художник берет в руки кисть, пусть он нарисует картину, которая будет что-то в себе скрывать. Не бездумную пустую копию, а то, что заставит многих задуматься.

Пусть человек, пришедший работать в полицию относится с достоинством к своей профессии и не закрывает глаза на то, на что стоит обратить внимание.

Пусть студент, который учится в университете, например, на врача, с трепетом относится к знаниям, которые ему дают. От этого зависят жизни. Судьбы людей.

Пусть учитель, пришедший в школу, относится к ученикам с уважением, и пусть ученики относятся к нему также. Ведь у учителей много работы, помимо того, что они дают нам знания. Моя мама одно время работала учителем. Она ночами проверяла тетради, заполняла отчеты, готовилась к урокам. Не обесценивайте труд учителей.

Этот список профессий можно продолжать долго. Но смысл не в перечислении, а в том, чтобы задуматься сегодня. Кто мы? Мы существуем или мы живем? Сделали ли мы хоть что-то полезное. Завидуем кому-то? Или же проживаем свою жизнь. Свои моменты.

Может стоит с достоинством прожить маленькую жизнь обычного человека?