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Pov. Fred

Llevo una semana pensando... No, no me gusta Alba, solo...

—George, ¿podemos hablar? —pregunto y me mira

—¿Como diferencias entre amor de gustar y de amistad? —pregunto y sonríe

—¿Qué te gusta de Alba? —

—¿Cómo sabes que hablo de ella? —le pregunto

—Llevas dos años hablando solo de ella —dice y suspiro

—Pues a ver... Me gusta su forma de ser, sus bromas, su risa, es contagiosa, esa sonrisa que lleva casi siempre y su forma de hablar, me encanta como defiende a los demás y como le planta cara a las cosas, odio que este triste, me pongo yo triste y siempre intento que se ría... Odio verla con otros chicos, me arde el pecho y no es algo agradable y... Mierda, me gusta Alba George —digo y el sonríe de oreja a oreja

—Felicidades, acabas de descubrir algo que medio mundo mágico ya sabía —dice y le tiro una almohada

—No he sido tan obvio —digo y se ríe

—So tu lo dices... —se tumba de nuevo y ríe

—Ahora quiero verla —susurro y George se ríe más alto

—Ay Freddie... —dice mirando el techo

—¿Tu crees que a ella...? ¿Yo le...? —

—No se hermano, de eso se está encargando Xia —ríe y me levanto

La hija del merodeadorDonde viven las historias. Descúbrelo ahora