Broken.

11.

Je jette un regard à la photo encadrée accrochée au mur du couloir. Ensorcelée par les souvenirs qui remontent à la surface, mes yeux se figent sur la scène familiale capturée par l'objectif de l'appareil. Ma mère est immortalisée en pleine tranquillité, adossée contre le tronc d'un arbre, plongée dans son livre, une expression sereine peinte sur son visage aux traits harmonieux. Ma sœur et moi dessinions les papillons qui survolaient la rivière auprès de laquelle nous étions installés. Mon père était derrière l'appareil photo et on ne voyait de lui que ses deux doigts en signe de victoire qui dépassent.

Je m'en souviens tellement bien. Dans les moindres détails.

Nous nous étions levés à l'aube. Notre mère nous avait aidé à enfiler nos minuscules chaussures et à en nouer les lacets. Papa était au volant de notre voiture dont la carrosserie abîmée trahissait l'ancienneté. Durant le trajet, nous avions chanté à s'en décrocher la mâchoire et ri aux éclats aux traditionnelles blagues de notre père.

La lisière où nous avions piqué niqué était magnifique, parsemée de magnolias qui venaient d'éclore et illuminée par les rayons d'or d'un grand soleil étincelant. Nous formions une famille unie et heureuse.

Je sens ma gorge se nouer et une larme perler au coin de mon œil. Elle ruisselle sur ma joue avant d'atterrir sur le sol. Bientôt une deuxième la rejoint.