я выбираю жизнь

48 Глава

<День 48>

"Я стряхну со своего сердца пепел и вновь научу его дышать"
-Януш Леон Вишневский.

Хлёсткие удары по щекам. Невыносимый запах гари. Чей-то резкий голос, врывающийся в сознание. Ещё звуки, следующие один за другим, наполняющие окружающую действительность одновременно: гул машин, шелест листьев, доносящаяся откуда-то безвкусная попсовая музыка. И что-то знакомое из детства... Пение сверчка?

Эй!Ну же! - вырученно, сквозь боль открываю глаза. - Очнулся? Слава богу! - Я, как могу, пытаюсь наполнить воздухом лёгкие, и горло тут же раздирает кашлем. - Ну-ну, ладно тебе. Легко отделался.

Я верчу головой и пытаюсь понять, где нахожусь.Вокруг темно, яркий свет фар проезжающих неподалёку машин даёт знать, что я на улице. Лежу на земле, на меня сверху падают сухие листья. А ещё я вижу перед собой абсолютно незнакомого мужчину примерно папиного возраста.

-Я не умер?

-А так хотелось? - со смешком спрашивает он.

-Как вам сказать...

-Пить будешь?

-Да. - Он протягивает мне алюминиевую флягу, я приподнимаюсь, беру её в руки и делаю глоток. Снова закашливаюсь — неизвестного происхождения жидкость обжигает и без того больное горло. - Что это?

-Водка. - Я возвращаю ему флягу и пытаюсь принять вертикальное положение. Удаётся с трудом - тело все ещё ломит от высокой температуры.  Кисти рук не слушаются, кожа на них, кажется, горит адским пламенем. Боль особо ощутима в левом запястье - оно туго обмотано какой-то тряпкой.

-Почему я не умер?

-Что ты заладил? Умер-не умер.. Тебе ещё жить да жить.

-Кто вы?- Незнакомец безнадёжно машет рукой и отпивает из фляги. Затем он встаёт на ноги и протягивает мне руку. С его помощью я поднимаюсь. В нос ударяет стойкий запах алкоголя.

Мне наконец удаётся разглядеть незнакомца. Грязная, заношенная одежда. Видавшие виды рваные брюки. Прожжённые дыры на рукавах когда-то светлого цвета куртки.

-Идти сможешь? Вроде не обгорел. Руки только. Вцепился в свою тетрадку, аж до мяса прожарило.

-А где тетрадь? - Он кивает в сторону заброшки.

-Выпала, пока тебя тащил. Там сгорела. - Я потираю обмотанное тряпкой запястье. От тряпки несёт водкой. Где-то под ней - рисунок лисенка, пару дней назад нанесённый в память о человеке, который по-прежнему разливается в моем сердце ярким светом. При мысли о нем лис на запястье жжёт ещё сильнее.